Rodrigo Bourguet

La noche anterior

2009-06-19T21:16:00.000-07:00

No recuerdo nada de la noche anterior. Siento un intenso dolor en las sienes, que no me permite hilar ninguna secuencia de hechos; lo he olvidado. Tengo el estómago vacío, el aire que entra, poco y nada, me oprime las costillas y mi garganta está seca. Mi respiración es lenta, como si hubiera perdido el ejercicio de situarme en el mundo. Me sumergo bajo las sábanas pretendiendo refugiarme de la vida; he perdido el olfato. Me he compenetrado en mí, pues he olvidado a los demás.
Hablo desde una posición compleja; no estoy presente. Tal vez ni siquiera me importe recordar lo que ocurrió, es sólo una excusa para retomar un camino destruido, para reencontrarme con mis propios silencios. Mis párpados se cierran, el tiempo se detiene. No recuerdo la noche anterior. En algún momento me habré quedado petrificado, desechando un siglo de sacrificios. Mi voz ya no vibra, se apaga antes de salir a flote. Me callo.

Viaje hacia el universo

2008-07-17T12:27:00.000-07:00

Nadie sospecha que somos asesinos. Sigamos el rumbo que nos muestran las estrellas, dejemos que nuestras risas sangrientas se pierdan por un instante y entreguémonos al universo. Nos han perdido el rastro hace unos minutos; la carretera se muestra vacía y a esta velocidad la oscuridad de la llanura se muestra congelada. Debemos adentrarnos hacia el bosque, tarde o temprano recuperaran el rastro, y cuando nos atrapen, nos llenaran los dientes de balas blindadas. Doblemos bruscamente hacia el rumbo de los árboles, perdámonos en el crujir de las baratas, nadie sospecha que somos asesinos. Te he de seguir ensangrentado por el camino que nos han trazado los dioses del celuloide; generemos el suspenso necesario para que nos recuerden cuando miren al cielo. Nadie sospecha que hemos matado hace unas horas.
No debimos volarle los sesos. Ni a su hija, ni a su triste esposa, pero nos debía tanto. La mitad de nuestro cuerpo, y el universo entero. No debimos matar a tanta gente hace un momento, pero ellos se entrometieron y pagaron con sangre. Les volamos los sesos y les quitamos las entrañas, como verdaderos asesinos. Tuvimos el coraje para traspasar las puertas de aquél palacio para recuperar los que nos habían quitado hace años. Te miré de reojo y supe que alcanzaríamos nuestro anhelado universo. Allí estaban los bastardos, seguros en su fortaleza; jamás sospecharon que seríamos capaces de matarlos a todos ellos.
Cuando nos dirigíamos desde el pueblo hacia ese lugar, dudé por momentos que nuestras flaquezas sacaran fuerzas, es que nos hicieron la vida imposible hasta que desapareciéramos del mapa. Miré hacia fuera por la ventana del auto y el atardecer me hacía recuperar el ímpetu que nos motivaba hace unos días, cuando planeamos este asunto. Apretabas con fuerza el manubrio como si vislumbraras el destino que nos habían trazado los films de gángster, luego encendiste la radio para que nuestra banda sonora iluminara nuestro camino. Habías grabado ese casette hace tres días cuando planeamos recuperar nuestro universo. En ese momento nadie sospechaba que le volaríamos los sesos al gran jefe.
Hace tres días dijiste que nuestro crimen merecía una banda sonora como las películas de Tarantino. La canción que daría inicio a nuestro golpe sería Hey Joe de Jimmy Hendrix; esta sería la quinta del lado A. Esto debimos haberlo conseguido hace años, pero la determinación siempre nos faltó cuando se trató de elaborar nuestros argumentos. Nos quitaron el éxito, en cuanto supieron de nuestras estrategias de independencia cultural; ya no podían contenernos bajo su dominio totalizador y exasperante. Fue preciso correr para no caer muertos en sus mugrosas manos; el universo nos fue arrancado de nuestros corazones y perdimos el encantamiento, el show debió terminar. Nos escondimos por tres años, sin saber adonde nos habían llevado los sueños.
No debimos matar a tantos inocentes. Es mejor que doblemos hacia la oscuridad del bosque y nos ocultemos, mientras ellos nos pierden el rastro. Condúcenos hacia el encuentro con la trascendencia, olvídate que somos miserables, nosotros somos asesinos. Durante esos tres años nos volvimos asesinos. Durante ese tiempo nuestros enemigos cayeron en silencio; jamás quisiste dispararles, así que los acribillé contra el muro; nos debían el respeto que perdimos cuando no generamos éxitos. Sus caras palidecieron en cuanto se percataron que aún seguíamos vivos y estábamos dispuestos a recuperar nuestro universo. Ninguno de esos días fue igual al resto, había tantos cobardes que nos habían traicionado, que resultaba difícil encontrarlos a todos, así que nos alejamos.
Te miré de reojo cuando le disparaste a la mujer, al recordar que te habías ido. No sé que te habrá sucedido allá afuera para que volvieras tiempo después; quién te habrá hecho daño, para que descargaras tus balas contra su hija. No supe de ti hasta que apareciste moribundo, casi muerto en la entrada de nuestro refugio; traías contigo tu ropa ensangrentada, y en los bolsillos un casette virgen. Allí volvimos a planear todo, tus ideas emergieron como antes; la claridad de nuestros objetivos nos había convertido en profesionales. Recuperaste el aliento en esos tres días, pero nunca me contaste lo que te sucedió allá afuera; por eso cuando remaste a su esposa en el suelo, no supe bien si sonreír o entrar en pánico, pero estabas claro, sabías lo que estabas haciendo, pese a todo el odio acumulado desde nuestra derrota. Nos habían quitado el talento musical, y ahora nos convertían en asesinos. Tuvimos que deshacernos de nuestros instrumentos, para optar por rústicos elementos de sobrevivencia; cambiaste la guitarra por un revolver, y yo mi voz por un cuchillo.
Cuando comenzó a sonar Hey Joe desde el auto, nuestra matanza se hilaba como una de nuestras grandes composiciones. Nos habían quitado los sueños de raíz y quedamos en el aire, sin nada más que silencios entre nuestros vacíos acordes de existencia. Le disparaste a todo aquél que se interpusiera en nuestro camino a la gloria, yo mientras tanto los remataba en el suelo y la sangre se me impregnaba en la vestimenta escogida para esta ocasión; camisa blanca, corbata y traje negros emulando siempre a nuestro ídolo Tarantino. No sé si habrás perdido tus miedos en el momento de entrar al palacio, o cuando nos subimos al auto para emprender la huída; parecías preocupado por otras cosas, siempre con la mirada fija en el horizonte, viendo el desenlace final de nuestras vidas.
Doblemos entre medio de los grandes árboles y desaparezcamos de una vez por todas. Adentrémonos al encuentro con la eternidad, y que esta huída no sea símbolo de cobardía, sino el inevitable cierre de una época de aciertos e inciertos. Aquél bastardo nos llevó a la cima y luego nos robó lo que habíamos ganado con nuestro sacrificio; aún recuerdo cuando lo conocimos en un subterráneo maloliente de alguna sede oculta en la capital. Interpretábamos nuestras mejores canciones cuando detuvo el show para ofrecernos una tenue luz que salía de su pecho; nos dijo que introdujéramos nuestras garras rockanrolleras y le extirpáramos de cuajo un pequeño universo que yacía dentro de sus pulmones. Gritó éxito y fama, se nos paralizaron las entrañas y caímos en el juego; fuimos líderes de una minoría absorta de artistas inteligibles y musas conspiradoras tras bambalinas. Nos cayeron rosas y también granadas desde el público; no tuvimos miedo de enfrentar a las multitudes de la lírica de los poetas suicidas. Más tarde ellos propiciarían nuestras primeras tácticas asesinas.
La sangre de una bala me alcanzó cuando nos subimos al auto. Doblemos hacia ese obscuro bosque y busquemos un mítico río para purificar nuestras heridas; usemos el universo para inscribir nuestros nombres en las estrellas. No tenemos mucho tiempo, pierdo la respiración al igual que los últimos recuerdos de esta dolorosa travesía por la música. Todas esas canciones que hemos escuchado desde que pusiste un pie de regreso en la guarida, nos han fortificado los flácidos deseos de venganza. Durante tres días planeamos este anhelado crimen contra quiénes vivieron de nuestros huesos, jamás se lo imaginaron. Desde el profundo padecimiento te miro de reojo, y aún mantienes tu mirada fija en el horizonte sin doblar hacia la oscuridad del bosque. A lo lejos las víctimas de nuestra violencia han recuperado el rastro, han dispuesto la dolorosa venganza.
Durante esos tres años recuperé la voz, junto con el aprendizaje del cuchillo. Tú en silencio recuperaste la habilidad con la guitarra, pero ya era demasiado tarde. Cuando regresaste moribundo, prometiste recuperar nuestra felicidad; habías averiguado donde se encontraba nuestro manager, y donde ocultaba nuestro universo. Un inmenso palacio a las afueras de un pueblo, al sur de nuestra ciudad de origen. Con lo último de dinero que nos quedaba, compramos pasajes hacia el distante pueblo y allí robamos un auto de segunda mano. Casi al anochecer emprendimos el viaje hacia el universo, nada se nos había olvidado. Escribimos cartas a todo el mundo, a nuestros padres y a nuestros fans; trajiste tu revolver y el casette previamente grabado para nuestra banda sonora; mi voz y mi cuchillo. Nos estacionamos cerca del palacio, esperamos unos minutos, mientras escuchábamos cada canción del lado A. A la tercera canción reanudamos la travesía sangrienta, cuando comenzara Hey Joe mataríamos a cuanto guardia se nos cruzara por delante. Cuando terminaba de sonar aquella canción, el gran feje nos miraba atónito desde el suelo; tuve que extirparle el universo de su corazón para luego emprender la huída hacia el bosque eterno.
Cuando cargaba el universo entre mis brazos, recibí una bala en el vientre y caí al suelo. Al abrir los ojos había mucho silencio en el auto, el lado A había concluido hace unos minutos. Aceleraste tan rápido para perderlos de vista, que olvidaste la música y ahora viajábamos en silencio. Nadie sospecha que hemos asesinado a nuestro manager. Sigamos el rumbo que nos muestran las estrellas; dejemos que nuestros miedos se pierdan por un instante y entreguémonos al universo que llevamos con nosotros. Ellos han recuperado el rastro hace unos minutos, los puedo sentir desde cerca, mientras me desvanezco ensangrentado. Por fin me miras con una sonrisa, nada malo va a suceder, somos un dúo, nadie volverá a quitarnos nuestro universo. La carretera se muestra vacía y a esta velocidad la oscuridad de la llanura se muestra congelada. Debemos adentrarnos hacia el bosque, tarde o temprano nos atraparan y nos llenaran los dientes de balas sangrientas. Escucho que se acercan. Al fin doblas, y vuelvo a mirarte de reojo por última vez; nuestro éxito ha llegado a su fin, pierdes el control y te vas por los aires junto con la carrocería completa, luego me desvanezco y cierro los ojos.
Nos han atrapado. Nos esperan a la salida de este bosque impenetrable por los miedos; cuando abro mis ojos, no te encuentro en ningún rincón de esta oscuridad, ni bajo la tierra húmeda, ni sobre las copas de los árboles. Tal vez inscrito en las estrellas o quizás vagando por las nubes de la trascendencia. Moribundo decido salir hacia la carretera; se que nos esperan, pero somos un dúo, ahora que te has ido debo dar la cara por el éxito que un día tuvimos. Antes de salir, me introduzco el universo por la boca para que llegue a mi corazón, y así no nos quiten la grandeza. Doce sombras y tres autos nos esperan con las encendidas; traen consigo armas de fuego y afiladas navajas. Este es el fin de nuestra era de rockanroll.

El traidor

2008-06-14T17:56:00.001-07:00

Anoté lo que sigue, mientras me disponía partir por el universo: “el mundo se acabó cuando estas decisiones tomaron fuerza y sepultaron las últimas esperanzas. La farsa y el festín concluyeron cuando las conspiraciones idiomáticas traspasaron el orbe y desterraron nuestra lengua”

I. Las barreras se rompen

Destruí el mundo con mis manos de rayo, mientras la lluvia inundaba las avenidas. Me volví de trueno desde el cielo hacia la profundidad de la tierra, y se acabó el llanto que emergía de os huesos. Todos sucumbieron en cuanto el fuego sepultó las grandes ciudades; se desprendieron los techos y la multitud palideció en silencio. Todo se volvió caos.

II. Letargo televisivo

Desperté al interior de un supermercado vacío. Las luces se encendieron, mientras el agua inundaba las salidas traseras. Mis manos de rayo se convirtieron en imanes que atraían los más extraños productos desde las vitrinas. Perdí el rumbo de mis ideas destructivas; me encontraba absorbido por mis íntimos placeres televisivos. No había forma de volver atrás.

III. La traición

He traicionado a mis palabras. Aquellas que me enseñaron a vivir en el distanciamiento y la inseguridad. Será el fin. Debí seguir el camino que me había trazado desde las ruinas de mis desamores, hacia la cúspide de la descarnada soledad en la expresión de un llanto novelesco. La desviación de ese rumbo me pisa los talones, y unas vez más caigo de cara sobre piedras; la traición me sepultará sin principios ni gloria, sólo seré un empedernido deshabitado en busca de la felicidad y el amor inexistentes.

Lo siguiente se desprende de ciertas memorias: “Tuve que matar para sobrevivir. El egoísmo fue la causa de aquellas tácticas de supervivencia; un miedo incontrolable al fracaso o quizás a la pérdida de la identidad. Tuve que ocultar mis tesoros bajo tierra, por temor a la traición de otros. Ese egoísmo me separó del mundo; el egocentrismo terminó por entregarme la determinación de los actos destructivos. Tuve que matar a mis líderes y a mis súbditos, porque el poder nos enceguece de una manera terrorífica”

Texto incompleto - 2008

La muerte del héroe se aproxima...

2008-05-31T19:24:00.000-07:00

Caída libre

2008-05-31T11:46:00.000-07:00

Cada miembro del comité fue lanzado por la ventana junto con sus ideas, como última medida de emergencia. En ese momento estaba yo hipnotizado por la televisión en una pequeña sala de espera, junto a un grupo numeroso de televidentes. Las imágenes de un sol caribeño, tranquilizaban a cualquiera, más aún en épocas de emergencias.

El comité lo había dispuesto así. Las paredes del edificio debían aislar a los usuarios con más grado de contaminación en sus cerebros, y ante cualquier indicio de descontrol era preciso exterminarlo, con lo que hubiese a mano. En este caso lanzarlos por la ventana era lo inmediato.

El descontrol o videncia lumínica como solían denominarlo, generaba terror en las poblaciones aledañas. Por eso fue necesario aislarlos del mundo, para no propagar el virus en el resto de los habitantes. Cada miembro del comité había cedido ante la videncia lumínica. Aquel descontrol podría provocar una revolución entera.

En cada sala del edificio había un televisor que transmitía las mismas imágenes de un sol radiante. Jamás supe en que nivel estaba, sólo miraba aquel sol caribeño que me transportaba al único lugar del mundo donde no existe el miedo. Los pacientes hipnotizados babeaban con aquellas escenas, como si en algún momento de sus vidas, tuvieran tal libertad.

Entre sedantes percibía los ruidos externos a la sala. Alarmas a la distancia, pasos apresurados y murmullos atónitos por algún suceso extraño. Nadie sabía que tan enfermos estábamos; si seríamos salvados o exterminados en cuanto los líderes desaparecieran. Pero eso ya había sucedido, justo hace unos minutos atrás. Cada miembro del comité fue tirado por la ventana desde el último piso del edificio. El virus se extendería rápidamente hasta nosotros, y seríamos lanzados como chatarra.

El hambre nos llegaba con las imágenes de enormes pedazos de carne que aparecían en la televisión; nuestros estómagos se llenaban por arte de magia. La sed a veces nos aniquilaba; de eso me empecé a dar cuenta. Nos calmaban la sed con enormes barriles de agua, pero la mía no se iba. Ni siquiera mostraban imágenes de cerveza, tan sólo un enorme sol radiante y una palmera.

Antes de esta situación compleja no era nada ni nadie. Lo último que recuerdo son voces llamándome; ni siquiera se, si fue por mi nombre. Pero no era nadie, al menos de eso nos informaron hace unas horas. Uno de aquellos tipos extraños no paraba de mirarme, quería reconocer en mí algún síntoma de videncia lumínica. Eso es absurdo, esta comodidad es un lujo. Nadie puede enfermar acá.

En aquel divagamiento cancerigeno, una mujer a mi lado izquierdo gritaba desesperada. El virus había llegado a nosotros y era necesario tirarla por la ventana. Los dolores se acrecentaban y su cara comenzó a llenarse de ampollas amarillas. Nadie se movía de sus asientos, mientras el sol caribeño presentaba la felicidad eterna en el paraíso terrenal.

La puerta se abrió. Tres hombres de casacas artificiales de color verde se abalanzaron hacia la mujer. Una luz proveniente del pasillo me encegueció, mientras una estruendosa alarma rompió mis tímpanos. Decidí correr, pero en el instante de levantarme de mi asiento y dejar el televisor atrás, un dolor inexplicable en la cadera me botaba al suelo. Sentía mi cara ardiendo. Mis manos se llenaron de verrugas amarillentas y la sed aumentó.

Busqué la salida. En el pasillo la gente corría desesperada; hombres y mujeres con casa artificiales de color verde. Nadie se percató de mi presencia. La videncia lumínica comenzaba a generar un descontrol en mí. Debía saltar por la ventana; así lo habían dispuesto los líderes mundiales.

Cuando logré abrir la ventana, el viento me golpeó la cara y casi perdí el equilibrio. No le temo a las alturas. Había llegado el momento de buscar el sol caribeño. Una mujer me divisó e intentó detenerme; era demasiado tarde. Me lanzé al vacío. Al caer al suelo, despierto con el sol radiante sobre mi cuerpo, que yace recostado sobre la arena, junto a una palmera. Quizás cuando cambie de canal, podría resolver el misterio de la plaga o tal vez la solución a tanta matanza indiscriminada. Hoy sólo me conformo con el sol y la brisa caribeña.

Nancy Sinatra - Bang Bang

2008-05-01T13:51:00.001-07:00

The Pereiras (por Felipe Alegría)

2008-04-27T11:27:00.000-07:00

Rodrigo Bourguet Barriga era un joven beatlemaníaco nacido entre los cerros allá en San Bernardo. Felipe Alegría Urrutia era un mozalbete rockabilly y por el glorioso San Miguel iba caminando. A Rodrigo le gustaba crear mundos con sus bellos e intensos escritos y prosas. A Felipe le encantaba meter ruido con su guitarra escandalosa. Rodrigo se daba cuenta que con música todo se le esclarecía. Felipe en tanto, deambulaba sin rumbo en cuanto grupo podía. Rodrigo entraba a estudiar pedagogía porque le gustaba la docencia. Felipe hacía lo mismo, pero por condecendencia. Rodrigo le mostraba sus maravillosas poesías. Felipe le otorgaba alucinantes melodías. Rodrigo descubría el inimaginable poder de una canción. Felipe a escribir convertía en su pasión. Rodrigo, años después, le proponía componer las mejores canciones. Felipe incrédulo, barajaba otras opciones. Rodrigo machacaba los acordes de una raza estrafalaria. Felipe convencido por tocarla ya sangraba. Así es como se juntaron estos cabros y pongo como advertencia. Que desde entonces los pereiras, componer canciones tienen como competencia.

The Pixies - hey

2008-02-27T14:03:00.000-08:00

El guardián

2008-02-27T13:58:00.000-08:00

Por momentos quiso dominar la técnica del vuelo, pero sus esfuerzos se vieron impedidos por la ausencia de panorámicas altas en su mente; por lo común, solía enredarse en cables de luz y en ondas magnéticas, así que optó por recurrir a sus antiguas habilidades para cumplir su tarea. En esa búsqueda interminable de aquellas ideas de historietas, comprendió la inevitable soledad a la que estaba condenado a vivir debido a su capacidad imaginativa. La tarea a la que se había entregado resultaba difícil sin esas habilidades requeridas, por eso cada vez que despertaba de esa facultad soñadora, la inmensidad de la realidad acababa por destruir sus esperanzas de salvación y libertad. Tal vez si cambiara su triste personalidad, podría cuidar a lo más débiles.
Despertó sin recordar un solo aspecto de este último sueño. Con un calor sofocante sobre las paredes de su habitación, las imágenes se desvanecieron en cuanto abrió los ojos y miró el techo. No pudo escribir ni siquiera dibujar el episodio de esa mañana; esta vez no pudo recordarlo. En otras ocasiones había conseguido revelar el enigma de unas sombras que lo amedrentaban como villanos tras unos árboles resecos; así buscaba su significado en la realidad. Se sintió desvalido y sin aire; era necesario encontrar respuestas.
Días antes, las sombras habían conseguido alterar sus habilidades; se sentía débil y lleno de cólera. Lo habían sucumbido en reiterados momentos de acción, perdiendo totalmente el control de éstos, e involucrando a inocentes. Bloquearon su capacidad visionaria y golpearon sus puntos débiles. Cuando despertó de ese sueño, corrió de inmediato a la habitación de su madre para sentirse resguardado; no quiso recordar las sombras que más tarde destruirían su tranquilidad. Esta pesadilla parecía estar consumiéndolo lentamente, y ya le era casi imposible continuar con la tarea de cuidar a su madre de las artimañas y los ataques. No supo en qué momento se convirtió en su guardián, pero desde ese momento su existencia tendría un propósito y un ideal.
Una noche, el guardián contuvo el ataque feroz de los villanos que buscaban apoderarse de sus miedos. A salvo e ileso, intentó detenerlos, pero una vez más se escabulleron tras lo árboles resecos, para planear una nueva conspiración contra su enemigo. Sentado sobre el techo, contempló su inmensa soledad; estaba en boca de todos, pero nadie comprendía los motivos de esta interminable lucha a la que se había entregado. Lo hacía porque buscaba un lugar en el mundo; si poseía estas habilidades, debía usarlas de algún modo. Tan sólo quería encontrar respuestas. Cuando abrió los ojos, pensó que jamás se quitaría de encima la condición a la cual estaba confinado. Desde el techo no pudo ver nada más que oscuridad, así lo asoció a la realidad como la pérdida de sus emociones. Solía subirse a las alturas, ya sea de una pandereta o al techo de su casa para contemplar a todos esos seres que merodeaban allá abajo. Lo habían tomado como un loco, y era el argumento predilecto de sus enemigos para atacar la pacificidad de su madre. Por eso fue preciso resguardar su solitaria presencia; al bajar de las alturas, se dirigía a la pieza de su madre, donde pasaba horas consolándola; luego salía de la casa, para romper los vidrios de las ventanas de sus enemigos.
Cuando aparecieron sus habilidades, creyó que moriría en un callejón sin salida. Sus piernas comenzaban a pesarle más de lo habitual, mientras el número de sus captores aumentaba. Las sombras con enormes navajas, ya empezaban a pisarle los talones, cuando sus pulmones se ahogaban con la desesperación. En ese instante sus habilidades aparecieron para salvarlo de un seguro ataque; cerró los ojos y emergió en otra dimensión de la mente. Los villanos habían huido, mientras la luz del sol se ocultaba tras los edificios. Así iniciaba la batalla contra sus miedos; era necesario dominar las habilidades imaginativas, controlar las imágenes y sus correspondencias. Necesitaba respuestas.
Su madre cayó al suelo, mientras sus gritos se expandían por el aire; no había mucho que hacer. Su mirada se quedó congelada en algún episodio de sus días de niñez, mientras los villanos se reían y se ocultaban tras los árboles. Desde ese día, el encierro terminó por sepultar sus esperanzas de encontrar la salida. Confinado en su pieza pretendió desarrollar una manera de olvidar aquellos sucesos que lo amarraban a esa triste realidad. Quiso evitar ese momento con un golpe certero, para destruir todas las palabras y miradas que derrumbaban la felicidad de su madre. Por eso no hubo más que revelarse ante las sombras que se convertían en enemigos; el guardián tuvo sueños para escaparse a toda costa.
Esos enemigos comenzaron a buscarlo desde temprano; interrumpieron su sueño con una enorme piedra que rompió sus ventanales. Pretendieron seguirlo, pero él se quedó en el mismo lugar el día entero. En sus sueños los villanos habían conseguido acribillarlo sobre el techo de su casa, no había escape alguno. A la mañana siguiente decidió salir en busca de respuestas, las halló en un callejón sin salida, y esta vez no pudo teletransportarse a ningún lugar. Ensangrentado, comprendió que su única habilidad consistía en imaginar este tipo de cosas que a nadie salvaban; no pudo con tanta realidad y perdió los sueños. Su madre empeoraba, y la soledad los amedrentaba cada vez más. Al mediodía, se quedó dormido sobre su realidad en letargo. Recuperó la imaginación; por momentos quiso dominar la técnica del vuelo como último recurso de existencia, pero sus esfuerzos se vieron impedidos por la pérdida de las emociones y la ausencia de panorámicas altas. No pudo imaginar nada más, y despertó en las horas siguientes. Quiso recordar ese último instante sobre el techo, mientras levitaba lentamente y sentía una extraña libertad. Tal vez era necesario afrontar la realidad de una sola vez; así podría olvidarse de estos estúpidos sueños y ser un verdadero héroe de historietas

La corporación

2008-02-05T13:53:00.000-08:00

Cruzó un largo pasillo mal iluminado en el 3º piso, con la idea fija en su cabeza desde hace unos días. Al llegar hasta el final de éste, se encontró con una puerta estrecha, la cual abrió con cuidado para dirigirse hacia el interior de un cuarto pequeño:

- Quiero renunciar – Dijo en forma seca y directa.
- Me temo, que no hay forma alguna – Le respondió la voz de un hombre calvo sentado en una diminuta silla en el centro del cuarto.

Cuando sus ojos se reflejaron en los lentes del funcionario ahí sentando, comprendió la expresión que tendría su rostro al escuchar esa respuesta tajante. Mientras caminaba por el pasillo, recordó los detalles de la bienvenida que le dio la corporación, y al momento de entrar por esa puerta, supuso que la despedida no sería lo mismo. El funcionario así se lo expresó; no se les permitía a los clientes abandonar lo que tiempo atrás habían prometido resguardar. Por eso no dudaría jamás en las respuestas que debía entregar a todos los que se dirigieran a esa recóndita oficina en el 3º piso. El cuarto se hallaba semioscuro y tan sólo poseía como decoración en un rincón, un botellón con agua. En esa desolada habitación ni en ninguna otra del edificio, había forma alguna de renunciar con vehemencia, obviando las deudas y delitos que quizás estaba en su contra. Era imposible escapar de los planes de una corporación tan poderosa como aquella.

- No se puede renunciar – reiteró el funcionario sin expresar duda alguna.
- Quiero renunciar
- No hay forma alguna; no está dentro de nuestros planes que ud renuncie.
- ¿Por qué no puedo renunciar? – Preguntó inquieto el sujeto.
- Porque nosotros hemos invertido en ud; nos debería mucho dinero y no queremos arruinarle la vida.

La idea de renunciar a los servicios de la corporación había consumido su existencia. Siempre supuso que no lo soltarían tan fácil como hablar con un imbécil de lentes y luego llegar casa sin contrato encima. Pensaba en la forma de deshabilitar ese contrato de alguna forma; pesaba sobre sus espaldas la ingenuidad que poseía del mundo, qué mal habría en firmar un documento que ofrecía su bienestar. Siempre te muestran la mejor cara, y luego te arruinan la vida. Tan sólo quería terminar la conversación con el funcionario a cargo de esa oficina para salir por la puerta e idear un plan urgente de salvación. Mientras pensaba en todo esto, el funcionario le había quitado la mirada de encima y se disponía a levantarse de su silla para buscar un poco de agua. Llevaba horas esperando la llegada de un hombre con agallas para separarse de la compañía.

- ¿Necesita algo más? – Preguntó el funcionario, mientras caminaba hasta el botellón de agua.
- Quiero renunciar - Insistió
- Ya le dije que eso no es posible.
- Debe existir una forma de anular el contrato, quizás firmar otro documento, ir a otra oficina o hablar con alguien más.
- No es posible su petición, señor. Ahora si me disculpa debo beber un poco de agua.
- Antes debe responderme, sí existe una salida. Sería capaz de cualquier cosa por obtenerla

El funcionario con una sonrisa en los labios, miró al techo por un par de segundos. Luego tomó un vaso de plumavit, abrió una pequeña llave azul del botellón y lo llenó con agua. Bebió hasta el fondo. Lo hizo tres veces más sin ningún apuro.

- Ya que insiste tanto; existe una salida – dijo acomodándose el pantalón y los lentes.
- ¿Cuál es? – Preguntó ansioso el sujeto.
- Antes quiero saber algo
- ¿Qué cosa?

En esos momentos no se escuchaba ningún ruido, ni siquiera el sonido de ambas respiraciones, Era un silencio desesperante, que se prolongó un poco más con la mirada enigmática del funcionario. Esta conversación jamás debió suceder. Sus roles habían traspaso cualquier compromiso capitalista; ahora eran dos hombres jugando a los misterios. El funcionario tras segundos de mutismo y con la mirada fija en su cliente, preguntó:

- ¿Qué estaría dispuesto a hacer para recuperar su libertad?
- No sé a qué se refiere concretamente- Manifestó con distancia
- Me refiero, ¿Estaría dispuesto a matar para desafiliarse de esta compañía?

No supo cual fue su respuesta. No supo si lo dijo o lo pensó. No supo tampoco si alguien más escuchaba esta conversación. Quizás había una conspiración en su contra. Tal vez todo esto había sido planeado; las deudas, los delitos, el edificio, el pasillo, el funcionario, la silla, el botellón con agua. La corporación estaba al tanto de todo, de lo que pensaba hacer si no podía renunciar, de lo que era capaz y de lo que no también. No podía matar a nadie. Eso era condenarse. Y ¿ya no lo estaba con la firma de ese contrato? ¿Qué diferencia había? Pero jamás había matado a alguien. ¿Esa era la salida que le ofrecía? ¿Qué clase de compañía te ofrece como salida matar a una persona? Sólo la mafia. Y ¿Estas compañías no lo eran? Lo habían hecho firmar un contrato del cual no podía renunciar, y para obtener la salida, debía matar a una persona, o quizás a más. Eso es la mafia.

- Le ofrezco una generosa salida- pronunció el funcionario, mientras volvía a sentarse en la silla.
- ¿A quién debo matar?
- Tranquilo, aún no entremos en detalles, tan sólo quiero que charlemos.

No podía seguir con este extraño dialogo. Necesitaba saber cuanto antes de que se trataba la generosa salida, y si realmente era generosa esa posibilidad. Los clientes solían concurrir al 3º piso para manifestar sus reclamos, pero jamás nadie atravesó ese pasillo mal iluminado y entró por esa estrecha puerta, para hablar con un hombre calvo de lentes y corbata. Este caso era distinto; nadie podía renunciar a la inmensa entrega de servicios que significaba la corporación. Su vida había cambiado en cuanto firmó un contrato de cuatro hojas. La corporación prometió arreglar su situación en el menor tiempo posible. Por eso cuando los problemas resurgieron y no había señas de funcionarios por el sector, la idea de renunciar vino directamente a su cabeza. Pero la salida no estaba permitida a ningún cliente, el funcionario bien lo sabía.

- Ud es un caso especial, por eso consideraré su petición. Pero no se apresure, para obtenerla deberá hacer lo siguiente.

El funcionario conocía cada una de sus palabras, sabía a lo que tenía que llegar. Por eso no dudaría en explicar los procedimientos que el cliente debía realizar para conseguir su renuncia. Ansioso de escuchar lo que el funcionario iba a ofrecerle como salida, había olvidado por completo los momentos que vivió siendo prisionero de la corporación. No quiso recordarlo o bien ya se sentía fuera de todo esto, al darse cuenta que estaba dispuesto a matar si fuese necesario. Pero presentía algo raro en el funcionario. Lo venía sintiendo desde que entró en el edificio; como si todo estuviera preparado para no dejarle ir. Eran profesionales, no esperaba menos de ellos. El funcionario sonaba convincente; tal vez la desesperación del sujeto por liberarse de la corporación lo hacía todo más fácil.

- Deberá hacer algo por los dos- Dijo el funcionario con un tono irreconocible.
- ¿Qué hay de la corporación?
- La corporación no permite renuncias, no está permitido
- Entonces, ¿Qué debo hacer por ud?

Jamás nadie había querido renunciar en esta compañía. El terror que generaban sus estrategias era demasiado grande como para salir por la puerta sin mirar atrás. Eso bien lo sabía el funcionario. Quizás eso lo motivó a entregarle una mínima posibilidad de salvación, sin obviar el truco que siempre hay detrás de las grandes compañías. Entonces sin dudar, el funcionario le entregó la siguiente oferta:

-Deberá asumir los cargos de un asesinato.

No supo entender esa petición. Se quedó inmóvil y pensativo unos segundos, mientras el funcionario lo miraba atento, estudiando detenidamente la preocupación de su cliente. Era difícil adivinar el truco que había detrás de esa descomunal petición ¿A quién debía asesinar? O bien ¿A quién asesinó y por qué razón? No pudo suponer qué era peor, si asumir un delito que no cometió o cometer el delito en cuestión. O Bien, permanecer amarrado a la corporación con deudas inexistentes o huir como prófugo de un asesinato, que pudo no cometer. No sabía si era una solución o si la vida se le complicaba más, tan sólo quería saber cuál era el truco detrás de esto

- Yo no he matado a nadie – Dijo casi sin voz
- Lo sé, pero si ud asume esos cargos, quedará libre.
- Pero de asumir algo así, quedaría preso. No es eso peor qué haber contratado sus servicios.
- Eso no sucederá; tan sólo tiene que firmar un documento y luego dejar sus huellas digitales en el arma. El resto déjemelo a mí.
- Al menos puedo saber quién es el verdadero asesino.
- De asumir los delitos, ud lo sería. De no hacerlo, ud quedaría sin renuncia.
- ¿Y cómo morirá la víctima?- preguntó con vierto escepticismo el cliente
- Ya está muerta, le disparaste un tiro en la cabeza.

El funcionario se levantó nuevamente de la silla y salió de la habitación dejando atrás a su cliente. Antes de salir le había dicho que bebiera un poco de agua del botellón, que no era tan mala después de todo. Una vez que estuvo solo, el cliente se dirigió hacia la única ventana que había para observar el entorno del edificio; jamás había podido ver la cuidad desde un 3º piso, ahora era el momento. Las cortinas rojas de la ventana, daban esa impresión semioscura de la oficina que había presenciado desde un comienzo; así que las abrió de par en par para iluminar la habitación y sentirse más seguro. Desde ahí no podía verse mucho; tan sólo un estacionamiento vacío y unos pequeños ciruelos. El resto del paisaje eran sólo techos y terrenos deshabitados. En ese transcurso de tiempo, el funcionario subió hasta la azotea del edificio por las escaleras de emergencia. Sin perder la calma se dirigió hasta un bulto que había tapado con un plástico azul. Tan sólo quería cerciorarse de que todo estaba en orden y de que el cadáver no se había ido a ningún lado. El funcionario con la misma tranquilidad de siempre, tomó un maletín que se encontraba justo al lado del bulto. Lo abrió y en el interior aún estaba los documentos requeridos por la corporación. El revolver lo había guardado antes de que supiera lo que había sucedido. El cliente esperó impaciente los 30 minutos que se demoró en llegar el funcionario. Cuando éste entró por la puerta, no se percató que la oficina estaba más iluminada; tan sólo se sentó en su silla habitual y puso el maletín sobre sus muslos. El cliente se encontraba sentado en el suelo, y cuando observó el maletín se levantó al instante.

- Aquí tengo su salida, señor. – Dijo el funcionario mirando fijamente a su cliente.
- ¿Qué debo hacer? – Preguntó incrédulo el sujeto.
- Dentro de este maletín, se encuentra el arma del crimen y la confesión posterior del asesino.

El cliente sin entender demasiado, se atrevió a preguntar:

- ¿Cuál es el truco?, me parece demasiado fácil este asunto.
- No hay truco alguno; ud firma la confesión y luego deja sus huellas en el arma. Yo me haré cargo del resto.

El sujeto no quiso entender a esa altura lo que estaba sucediendo entre ellos dos. Parecía en shock, pero la simple idea de obtener la renuncia despejaba su mente de cualquier engaño. Jamás sabría a quién había asesinado ni por qué; no quiso leer el documento, tan sólo tomó el revolver y le apuntó al funcionario como si realmente fuera asesinarlo. Pero sólo dejó sus huellas que lo implicarían en un delito que no cometió. Quizás esto era un juego para meterle miedo. Pero no quiso elaborar teorías ni resolver el misterio; no tenía agallas para jugar al detective, para él era un crimen perfecto. Al salir, el funcionario sonrió, parecía aliviado de una carga que llevaba hace horas. Jamás pensó que alguien accedería a tales peticiones, ni por más que quisiera renunciar a la corporación. Ni siquiera tuvo tiempo de conseguir otra oficina para hacer más creíble el asunto, pero la desesperación del sujeto, lo había hecho todo más fácil. El cliente cuando caminaba por el pasillo quiso repentinamente observar la cuidad desde un 4º piso; era el edificio más grande del centro y quería ver por última vez antes de huir del país, el paisaje completo. Subió por las escaleras de emergencia hasta la azotea; sintió el aire fresco de una falsa libertad. Pudo ver la ciudad entera con sus pequeñas tiendas y sus millones de clientes, condenándose día a día con numerosos contratos y compras. Tal vez no era el único infeliz que buscaba una renuncia en todos estos pomposos edificios. Absorto en estas ideas, no se percató del cadáver que yacía cubierto con un plástico azul desde el mediodía. Sólo se dio cuenta cuando el funcionario, con el rostro compulsivo, le apuntaba con el revolver desde la entrada. En un momento de distracción vio el bulto tirado en el suelo, la sangre ya se había secado.

- No debió subir hasta acá, señor. Ahora su salida se ha complicado.

El cliente no pudo comprender a tiempo, lo lejos que llegarían las estrategias de la corporación para no permitirle la huida. En los ojos del funcionario vio el terror y la masacre de toda esta situación; claro está que la víctima en el suelo había pasado por lo mismo horas antes. Un cliente más en busca de una renuncia o quizás algo peor; pero eso nunca nadie lo sabría, sin testigos, parecía un crimen perfecto.

- Tan sólo vine a renunciar
- Me temo, que no hay forma alguna – Volvió a reiterar como la primera vez.
- Prometo que no diré nada, y me largaré del país.
- Yo sé que ud no dirá nada. Lo lamento mucho, señor. Pero hasta aquí llegaron sus asuntos con esta corporación. Al menos ya no sufrirá más.

Podría haberse anulado ese contrato antes de que todo esto sucediera. Pero eso no era posible. Tuvo que seguir el procedimiento. Dirigirse al edificio, subir al 3º piso, caminar por el pasillo, hablar con ese funcionario y esperar una solución que no existía. Todo había sido un fraude. Firmó un documento que jamás consistió en una confesión; era el documento de otro cliente, el de la víctima que yacía en el suelo. Jamás podrá saber de que se trataba, no quiso leerlo, tan sólo firmó porque estaba desesperado. Tan sólo volvió a mirar el estacionamiento de reojo; había un auto, al menos alguien podría escuchar el tiro. El funcionario sin dudar, presionó el gatillo del revolver por segunda vez en el día. Ahora su vida se complicaba más. Debía justificar dos cuerpos en la azotea; no perdió la calma, sabía que alguien tarde o temprano llegaría a su oficina para renunciar. Tan sólo debía esperarlo, tal como le enseñaron lo superiores de la corporación.

En busca de los sueños y la memoria

2008-01-26T13:45:00.000-08:00

(Texto actualizado - A partir de "Una mujer (dentro de un pez)" de Santos Dumont)

El peor error que podría cometer, sería dejar que su memoria se volviera frágil después de haber atravesado los siglos; dejar que el sediento gigante de infancia volviera para arrastrarse y destrozarlo dormido, porque no habría más que soñar. Sería un error permitirlo. La constante batalla contra ese equívoco proceder es un hecho, ya no es el ingenuo miedo que solía sentir encaramado a la pandereta porque no habría más higueras que subir. Ahora es una hipótesis, que madruga para evitar sentirse dentro de un pez que nada contra la corriente; evitar sentirse viejo, mecánico, lineal, funcional, inconstante varón rampante. Para ello permanece despierto con las ideas que aprendió siendo príncipe de las palabras, infante morador de las tinieblas del conocimiento cósmico de la trascendencia; ese alguien que su madre no comprendió nunca. En ese momento soñó por vez primera. En el intento se volvió de piedra y luego cayó. A lo lejos alcanzó un ritmo certero, pero fue complejo: Quiso alzar la voz para escapar; quiso congeniar los dedos con la mano, para repetir el movimiento y la postura, y así olvidar que otros viven sin entusiasmo, provocar un tumulto de ideas y conservar la memoria intacta, a lo lejos alcanzar ese ritmo era complejo. No desistió, buscó la forma de evadir el olvido de la genialidad, que se iba perdiendo en cada uno de sus seres. Sintió que era especial, sabía que lo lograría; el reino de las palabras melódicas era su destino, y así alcanzaría la trascendencia de la humanidad. De perder la magia del sueño, los rastros oníricos del mítico trayecto a la gloria, el gigante volvería sediento y como aquella serpiente malvada, destruiría el viaje emprendido por el pequeño príncipe de planetas lejanos. Sería un error quedarse dormido. Por eso piensa en aquella mujer que se olvidó de esta tierra y que tampoco pudo escapar, dormida yace dentro de un gran pez, muerta junto al agua. Su memoria se volvió frágil después de haber contado los sueños que le quedaban, mientras el sediento gigante se aproximaba al desenlace inevitable. En la vida nadie te enseña a soñar, a traspasar la realidad inmediata de la masa, para luego convertirse en dueño de nuestras peripecias artísticas. Al recordar esa figura femenina de infancia, recuerda también la vez que creyó sentir el roce de la trascendencia, la fuerza casi mágica para derrotar al miedo ingenuo de las higueras, la inocencia del juego para convertirse en hombre despierto hasta que llegara la hora. De volverse príncipe de las palabras. Bien supo desde siempre que los sueños le permitirían alguna vez iniciar el viaje anhelado, desde los juegos y rituales, hasta la coronación en la cima de los árboles. Por eso buscaba las alturas de la pandereta, de las higueras; y por eso desafiaba a los gigantes. La vez que creyó sentir el roce de la trascendencia, quería superar el ingenuo miedo de las alturas; entonces cayó sobre la tierra con los pies extendidos y fue en busca de la superación y la victoria. Ahora sabe que el peor error que podría cometer, sería dejar que su memoria se volviera frágil, después de haber atravesado siglos de mágicos viajes por las estrellas. Aceptar la vida porque no hay más que soñar. La constante batalla contra ese equívoco proceder es un hecho, el resto son historias de sueños pasajeros y viajes sin retorno.

La Doctrina del Shock - Naomi Klein

2008-01-21T18:40:00.000-08:00

Bien sabe el hombre de estas eras holocáusticas, las maneras que se han utilizado para su adoctrinamiento. No las desconoce, más bien hace caso omiso. ¿Por qué? Basta mirar en qué se han convertido nuestras generaciones pensantes: En viles consumidores como estrategia de mercado libre. Algo que nuestros hijos deberían conocer y tenerle desconfianza. Sólo la información de los sucesos nos mantendrán a salvo del shock mundial que sufre la humanidad.

The Kinks - Dead end street

2008-01-20T08:20:00.000-08:00

Lo que veo

2008-01-15T08:02:00.000-08:00

(Texto escrito en casa de una lejana amiga- 2004)

Cuatro personas sentadas alrededor de una mesa; en la mesa cuatro tazas de té, una panera con cinco panes, un plato con tomate y otro con palta. De las cuatro personas que murmuran entre sí, dos mujeres, una colorina y una morena; dos hombres, uno delgado y otro gordo. Uno de los hombres, el delgado, mira a la colorina insistentemente, mientras el otro hombre, el gordo, revisa cu celular. Las cuatro personas están en la cocina de la morena, es su casa, es su mesa, es su pan, son sus tomates y paltas. Suena el teléfono de su casa, no es nadie. La colorina sonríe, el hombre delgado la mira, el hombre gordo juega Snake en cu celular. Las cuatro personas se callan, hierve la tetera; la morena sirve el agua caliente en las tazas junto a las bolsas de té, el hombre delgado se prepara un pan con tomate mientras mira a la colorina; la morena se prepara un pan con palta mientras le habla al hombre gordo. La colorina se levanta y busca un vaso, lo llena con agua fría, mientras el hombre delgado la mira de abajo hacia arriba desde su asiento. El hombre gordo deja su celular en la mesa y se hace el entendido con la morena. Pasan cinco minutos, nadie habla. El hombre gordo se levanta, quiere ir a comprar cigarrillos, la morena lo acompaña. El hombre delgado le sonríe a la colorina y se prepara otro pan con tomate; la colorina se queda mirando la panera o los dos panes que hay. El hombre delgado le toca el brazo a la colorina, ella reacciona y sonríe, el hombre delgado se ilusiona; no se hablan hasta que llega la morena y el hombre gordo. Cuatro personas alrededor de la mesa; en la mesa una panera vacía, dos platos vacíos, tres cigarrillos sueltos y un cenicero. El resto es historia repetida.

Fragmentos de viajes en micro...

2008-01-15T07:29:00.000-08:00

(Texto escrito en micro Talagante - 2004)

…¿Será mía esa moneda?, me inquieta saberlo. No se mueve, no se va para ningún lado, se queda quieta. Se mueven todos los pasajeros de la micro, pero la moneda permanece en su sitio atraída por una fuerza magnética. Es una moneda que más da, son sólo cien pesos. Si fueran cincuenta no sería tanto; si fueran diez pesos, daría lo mismo. Pero si fueran quinientos pesos, es moneda brillaría y no se quedaría quieta. Esa moneda se queda en su lugar sin hacer ruido; los pasajeros se mueven y conversan, pero la moneda se queda callada y se queda inmóvil, a pesar del movimiento tumultuoso de la micro. Parece ser de la niña que está un asiento más adelante; se preocupa por algo que no encuentra. Su madre le dice que revise en el suelo, pero es mi moneda no suya. Estoy seguro que es su moneda, ahora empieza a llorar porque no encuentra lo que perdió de sus bolsillos. Cien pesos son una fortuna para una niña tan pequeña. ¿Será su moneda? Una muchacha de azul que está al lado mío parece consolar a la niña, ya que también busca en el suelo algún objeto perdido, no sé si sea esa moneda. No importa, son cien pesos, son mis cien pesos. La niña no se da cuenta de la moneda en el suelo y se levanta, al parecer no era su moneda, pero estoy seguro de que era de alguien más. Al bajarme de la micro tenía la sensación de haber incrementado mis finanzas en el bolsillo con esos cien pesos, pero al revisar y contar el dinero, con esa moneda tenía la misma plata que cuando salí. Lo dije, se me cayeron cien pesos, mis cien pesos…

El último árbol del mundo

2008-01-03T16:29:00.000-08:00

I
(La última esperanza)

La última esperanza de la humanidad ha sido sacrificada por el afán destructivo de la expansión terrestre. Sin darse cuenta de lo que hacían, los hombres concluyeron de forma sádica con la semilla que nos habría de salvar algún día. Ahora todo es desierto y cenizas; ramas y extremidades por toda la tierra; cuerdas y hachas para rajar y descuartizar nuestra única vía de existencia. El último árbol del mundo ha sido derribado por completo hace unas horas; para ese propósito se necesitaron herramientas de metal para traspasar el tronco con estrepitoso ruido y así sentir de forma clara la satisfacción, del inicio de una nueva era involutiva. La última esperanza de la humanidad ha sido derribada.

II
(El último recuerdo)

El último recuerdo que me había quedado de tus ojos, ha sido extirpado de raíz en una tarde de verano. Vi como los hombres con aterradora precisión clavaban sus garras a tu cuerpo, y te quitaban una a una las hojas de tu cabeza. Lentamente prepararon el plan para verte caer desplomada sobre la tierra y luego triturarte a hachazos; hicieron un gran círculo entorno a ti para arrancarte las extremidades desde todos los ángulos posibles con numerosas cuerdas. Me despojaron de tu único recuerdo aquí en la tierra, sin darse cuenta de tus sordos gritos con cada martillazo en tus raíces. Parecían confundidos con la idea de no verte jamás sobre sus espaldas; querían olvidarte de todas formas, y la sola presencia de tu recuerdo los espantaba, por eso te arrancaron tomándote el cuerpo y tirándote de las piernas. El último árbol que plantaste lo han derribado, y junto con él se han ido tus imágenes de jardinera, que con esfuerzo quisiste mantener multitudes de árboles sobre la colina. Me han quitado con brutalidad el oxigeno de tus pulmones, la savia de tu sangre, el abrazo de tus ramas. Ahora deberé cambiar la vista y buscarte en otros lugares; quizás ya es tiempo de que no seas el último árbol en el mundo.

III
(El último obstáculo)

El último obstáculo ha sido exterminado con éxito por los hombres de estas latitudes. Han cortado por la mitad el tronco para evitar complicaciones; han triturado y sepultado las ramas bajo las cenizas. El cielo se contempla borroso y vacío. Los hombres ven como se apagan las últimas llamas en pequeñas hojas sobre la tierra. El sol pega fuerte en la cara y el viento repentinamente se pierde como cosa espontáneamente. El último obstáculo ha sido derribado para proceder habitar el lugar donde crecerán los engendros y donde dormirán las culpas y las traiciones. El último árbol ha caído estrepitosamente desmembrado y aquellos hombres lo han visto como un obstáculo a sus pretensiones evolutivas. Nadie dudó de sus actos mientras la savia hervía al interior de las raíces machacadas. El último obstáculo ha sido derribado y triturado ante los ojos de nuevas generaciones que algún día habrían de salvarnos de arcaicas ideologías. Ya no hay más obstáculos que impidan la felicidad de los hombres y su inminente desaparición de la tierra.

IV
(El último pensamiento)

Lo había dudado tantas veces, y tan sólo quise comprenderlo porque era la única forma de saber que esa idea era potencialmente factible. Así que medité, lamentablemente era el único que debía saberlo y el único que comprendería en su totalidad la extraña idea. Llegué a la conclusión de que era necesario un hecho, para que todo tuviera sentido. Lo busqué en la memoria y lo hallé tan herido como había sucedido entonces. Lo analicé desde todos los puntos de vista, teológicos y filosóficos, al menos los que a mí me interesaban, o bien los que concordaban con mi idea. No puede ser de otro modo. Quise intentarlo otra vez, recordando que lo herido del hecho, correspondían a meros rasguños, de sacrificio y que no significaba un problema hacia lo que había propuesto como idea.
Entonces con la idea a punto de comprobarse, me subí al árbol. Me encaramé en sus ramas y al llegar a la punta, contemplé los techos de las casas, tal cual lo había hecho años atrás. Miré al cielo sin dudar en lo que yo creía y desde esa altura me dejé caer sobre las ramas. Si todo resultaba como yo creía, el árbol debía mostrarme el principio de los tiempos antes de la caída al suelo; como un regreso mecánico, casi fotográfico por las imágenes de nuestros antiguos muertos. Las hojas habían recogido cada pensamiento elaborado en su cima; las veces que mis antiguas muertas maldijeron al cielo, a sus estrellas y sus reflejos; las veces que mis antiguos muertos lloraron cien balas en los cráneos. La idea de un regreso al pasado, estaría comprobada de suceder como aquella vez, en la cual creí que moriría, pero extrañamente quedé colgando con una pierna atascada en las ramas. Mis ojos miraban el suelo, y un raro mareo caleidoscópico giraba en mi cabeza. La historia de mi vida me había sido revelada por aquél árbol al saltar sobre sus ramas.
Lo hice nuevamente, y cuando caía, las imágenes volvieron a pasar sobre mis ojos. Esta vez el árbol me reveló su inevitable destino; fue una breve mirada al futuro, sin mayores detalles; los hombres morirían en soledad y sin oxigeno, calcinados por el sol y comidos por cucarachas. Pero sabía que nadie creería en estas ideas; de a poco irían guardando recelo hasta confundir fruto con moneda, hoja con basura, tronco con hormigas, viento con ruido y así su final sería inevitable. Colgando con las dos piernas de la ramas, decido no volver a comprobar esta revelación, porque de alguna manera comencé a creer que sería el último en mirar los árboles por horas. El resto haría sus planes para expandirse como plaga.

V
(La última palabra)

Tus palabras yacían mudas tras tu lengua marchita y tu dentadura postiza. Entonces nadie pudo oír lo que quisiste dejarnos en la tierra, tu última palabra. De vergüenza algunos miraron para otro lado, y otros se secaron las lágrimas para escapar de su inevitable castigo, la soledad. Tus ojos se cerraron y la solitaria colina comenzó a desplomarse de tristeza, hasta convertirse en polvo y cucarachas. El último árbol que plantaste crujió fuertemente con el viento, pero nadie escucharía ni tus palabras ni los crujidos del árbol; tan sólo voltearían y seguirían su camino.
Te llevaron a un cuartucho estrecho, porque ya no soportaban tu andar impreciso bajo la sombra de los árboles y la cima de la colina; te llevaron a empujones, porque sus secretos planes no te contemplaban. Estuviste fuera y ahora me dejas como recuerdo en la tierra, aquél árbol en el cual te conviertes para existir desde el principio de los tiempos, hasta la consumación de los siglos. Me has dejado la última esperanza de la humanidad para expandirla como grito de lucha por toda la tierra, y así nos habríamos de salvar algún día. Tus ojos se han cerrado junto con los míos, que no quise abrir hasta que pasara todo esto. No quise que fueras una de mis antiguas muertas, más bien quería que fueras mi árbol preferido.
Jamás oí tus palabras en vida, ni tus consejos ni tus retos, que han llegado a mí como tradición oral a través de las generaciones. Tus historias se han multiplicado con los años; tus dolores, tus hazañas, tu silencio. Por eso al momento de abrir mis ojos cuando todo había pasado, creí en la posibilidad de que estuvieras viva y muy cerca de mis pasos. Para mí te habías convertido en ese último árbol que plantaste en el centro del mundo. Te habías convertido en rayo de sol sobre las hojas; en gotas de agua bebidas por las raíces; en ráfagas de viento entre las ramas. Tu última palabra fue ésta, que habría de revivir después de muerta para propagarse hacia la humanidad como última esperanza, pero aquí nadie te ha querido escuchar. El olvido se ha anidado en sus tímpanos y los ha cerrado por la eternidad.

VI
(Las últimas risas)

Las últimas risas quedaron dando vueltas inconclusas, en el viento que pasaba de largo, sin darse cuenta de la ausencia de las bocas que las habían emitido. La improvisada casa en el árbol había desaparecido tiempo atrás, junto con la época de los juegos y la ansiedad. Ahora sólo quedaban las risas fantasmales que cada vez más el viento las arrastraba hacia otras latitudes. En su momento la misión era simplemente subir las tablas y clavarlas sobre la rama más firme; lo más difícil fue desclavarlas, porque los hombres recelosos repentinamente se adueñaron de la felicidad de esas risas. Entonces ahora sólo el eco en el viento podrá atestiguar el instante en que la casa se transformó en guarida, para ocultarse del tiempo y del miedo a la muerte. Los hombres jamás comprendieron aquellas escenas de la casa en el árbol, quizás porque nunca tuvieron una o porque simplemente no podían entenderlo. Las últimas risas de los niños han desaparecido con el viento. Y ahora sólo queda precisar el último episodio de la historia.

VII
(El último episodio de la historia)

El último árbol del mundo ha sido cortado por los hombres de estas latitudes. La noche anterior me había sentado sobre sus ramas para conocer las últimas imágenes acerca de nuestra historia humana. Los pensamientos se me revelaron como láminas fotográficas y pude ver el principio y el final de los tiempos. Los secretos de estas latitudes se me habían presentado por primera vez de una manera casi apocalíptica. Los hombres habían ocultado sus miedos bajo tierra y no querían que fueran revelados otra vez por nadie. Por esa razón se habían quitado una enorme carga que llevaban por años, cuando la santa madre de esta tierra había muerto hace dos días. Ahora quedaba el árbol como único recuerdo de sus ojos.
Esa noche pude ver las escenas que me hicieron comprender el trágico sacrificio de la memoria. Los hombres sospechaban que sus secretos habían sido revelados, y que tarde o temprano su final llegaría. Sobre las ramas de aquél árbol había descubierto el desenlace de todas estas traiciones y culpas; habrían de acabar con sus heridas pasadas. Con el primer rayo de sol los hombres dispondrían de la estrategia necesaria para derribar el árbol que había permanecido intacto, desde que la santa madre lo plantara. A pesar de sentir que sus secretos habían sido revelados, jamás sospecharon que en cada hoja de ese árbol estaban escritos sus nombres y sus pensamientos. Se olvidaron porque sí, de su voces infantes cuando subían a las ramas para hablar en silencio acerca del miedo al tiempo.
Muchos de ellos revelaron el odio de vivir en estas latitudes, tan apartado de las grandes civilizaciones. Otros simplemente callaron por horas, para grabar sus pensamientos en las hojas más escondidas. Pero esa noche descubrí una voz que concentraba todo su dolor en una pequeña hoja negra. La inolvidable voz de aquella memoria, reflejaba en cada palabra la desesperación, la soledad y la tristeza. Sus ojos requebraban en llanto al ver la sucia tierra en que vino a nacer, y a la inevitable muerte a la cual no estaba preparada. Esa pequeña hoja me reveló la voz de la santa madre en un arrebato de locura y necesidad; había perdido la paciencia y se encaramó un día a las ramas para buscar la solución a su angustia. Sus hijos la encontraron a la mañana siguiente a la sombra del árbol con el mutismo acuestas. Desde ese día sus carnes flaquearon y su rostro envejeció. El último episodio de la historia comenzaba a extinguirse.
Con el terror sobre las manos, los hijos quisieron sepultar el recuerdo de esa locura. No podía llegar nuevamente a sus vidas. Los árboles simplemente no nos escuchaban. Olvidaron todos esos episodios de sus mentes; de aquella vez cuando su santa madre les dijo que el último árbol que había plantado en el mundo, le había revelado su inevitable tragedia. Nadie creyó en sus palabras ni en las mías. La noche anterior había comprendido que mi idea era la última palabra que había pronuncia la santa madre. Con lágrimas la primera vez había corrido en busca de ayuda, pero nadie me creyó en lo que decía. Me silenciaron, jamás ningún árbol ha guardado las palabras y pensamientos de una persona ni menos de nuestra santa madre. Entonces cuando ella murió hace dos días, la tarea ya estaba clara, derribarían el árbol para evitar que la locura volviera a sus vidas. Hoy con aterradora precisión los hombres de estas latitudes han destrozado la última esperanza de la humanidad que mi santa madre que me había entregado como obsequio; el último recuerdo y su última palabra han desaparecido por completo.

Árbol

2007-12-31T16:53:00.000-08:00

Por estos días subirse a los árboles ya no significa ningún goce para los Malandras y los Pajenrys. Para mí sigue siendo la misma experiencia de tiempo atrás; a veces paso horas mirando el horizonte entre las ramas y las hojas y sólo bajo para comer y dormir por las noches. Desde niño descubrí el placer de las alturas, la sensación volátil de un pájaro que observa apoyado desde su nido, los seres que incursionan en su ambiente. Sentir esa particular libertad es aún mayor cuando se vive frente a un parque lleno de todo tipo de árboles.
Sin duda no todos los que nacimos con esta ventaja, natural y llamativa, concluimos en pensar los mismo acerca del goce que provocaba subirse a los árboles; para el resto de los camaradas fue tan sólo una etapa en sus vidas, una rutina viciosa y la larga aburrida. En el parque la mayor atracción era el “Árbol negro”, oscuro en sus ramas y hojas que simbolizaban una presencia misteriosa en toda su frondosidad. Sin creer demasiado en esto, permanecía sentado toda la tarde en sus ramas, y más que nada compartía esa experiencia con amigos porque inusualmente el árbol se encontraba vacío; entonces nuestros horarios de subida comenzaron a toparse diariamente.
No sé hasta que punto habrá influido la ausencia de mujeres en el desarrollo de nuestra imaginación. Habiendo tantos hombres en el barrio era raro sentirse solo en el parque; sino eran los partidos en la cancha eran las luchas insostenibles en los césped. Durante las noches los más grandes se quedaban tan sólo para conversar, otros parecían callar hasta el otro día; y esto no reflejaba el más mínimo aburrimiento, ni siquiera la ausencia de una chiquilla a la vista. Los Malandras fueron los primeros en romper con estas ingenuas suposiciones; tardes enteras solían encaramarse al árbol negro y ya las risas no eran solamente masculinas. Habían profanado nuestro espacio de goce y juego. No había forma de impedírselos, eran los Malandras, los más temibles del barrio.
A mí y a mis amigos nos llamaban los Pajenrys. Así éramos conocidos por todos los vecinos, y ninguno de nosotros se escapaba de ser reconocido como tal. Para mí fue difícil desligarme de ese nombre por mucho tiempo, ya que había días en que la necesidad de subirse a la copa de un árbol y disfrutar del viento en la cara era tan inmensa, que corría velozmente, sin la compañía de los Pajenrys, hacia el árbol negro. Las malas caras y las bromas que no entendía, de un momento a otro me convirtieron en el mayor de los Pajenrys, una especie de líder de las avecillas que pasaban la tarde encumbrados en las ramas de los árboles. Así comencé a ser excluido de todos los juegos de mis camaradas, que secretamente se reunían para disfrutar de sus rituales personales, y que según ellos, yo disfrutaba a mi manera.
Vagué solitariamente por las ramas, hasta conocer alturas inimaginables. Me di cuenta que la atracción del árbol negro era tal, que había adeptos de muchos lugares; en esa mítica soledad reconocí a varios compañeros de curso, todos buscaban al famoso árbol. Decían que a veces se podía estar horas en las ramas con el viento en la cara y que no llegaba a molestar ningún otro angustiado. Ni con ellos pude compartir, seguía excluido por mis actitudes infantiles, porque eso era lo que más les perjudicaba, que fuera un niño jugando a cosas de grandes adolescentes. No comprendí sus razones, puesto que para mí el “árbol negro” lo era todo y sentarme en sus ramas era una experiencia única, aún cuando la gente hablara de cosas incomprensibles. “Juventud prematura y degenerada”, tales palabras provocaban estupor en mí; “acto natural, pero pecado”, palabras que mi oído grababa, pero que mi cabeza no comprendía.
Y quizás pensé que en realidad ser un Pajenrys, no era lo mismo cuando se subía a un árbol común, que cuando uno se encaramaba al “árbol negro”. La oscuridad de su frondosidad siempre ocultó bien las malas enseñanzas; y la ignorancia supo sacar los peores juicios de las personas. Por estos días subirse a ese árbol ya no significa ningún goce para Malandras y Pajenrys, porque quizás perdieron la grandeza de la imaginación, y tan sólo fue una lejana época.

Stray Cats - Stray Cat Strug

2007-12-15T15:59:00.000-08:00

La danza de las gallinas negras

2007-12-12T13:28:00.000-08:00

Al caer estrepitosamente al suelo desde las ramas de su árbol preferido, comprendió que aún no era el momento para seguir el rastro de las aventuras de sus camaradas volátiles, que con un vuelo prodigioso alcanzaban las más altas ramas de los árboles sin el mínimo vértigo. Recostado en la tierra con su espalda molida y sus brazos extendidos, miró como aquellas bestias se trasladaban de rama en rama con el ritmo milenario de las acrobacias orientales y la danza de las aves. No pudo evitar sentir temor y vergüenza por aquella escena, así que se levantó con el dolor encima para retirarse del lugar, mientras las miradas de sus camaradas se apreciaban sobre la altura de sus hombros, como tratando de consolar el espíritu de un niño, para que no se rompiera en lágrimas. Decidió volver al día siguiente.
Al abrir los ojos sintió en su pecho una gran angustia. Se levantó, recogió su bolso verde y salió corriendo por la puerta sin mirar atrás. En cuanto llegó a una esquina, se sentó en el suelo para aliviar la extraña presión cardiaca de su corazón, síntoma de un inminente colapso. En el interior del bolso traía consigo una novela y unos escritos personales, que revisó unos segundos sin leerlos, tan sólo quería verificar que allí estaban todos. Una vez que la presión y la angustia bajaron, se dirigió hasta un parque cercano al cual solía ir cuando era niño. Al llegar hasta allá, caminó por el césped con la memoria un poco nublada y las manos frías; una extraña sensación le provocaba subirse a un árbol cualquiera para superar aquel repentino aburrimiento por sobre los techos de las casas. Pero no podía encaramarse tan fácil como él lo quería; en cuanto le vino la idea a la cabeza, recordó además las veces que se fracturó los brazos y las piernas cuando caía de la ramas. Así que prefirió sentarse sobre el pasto, mientras el día acababa.
Sobre la sombra de su árbol preferido se encontraba nuevamente con su disfraz, para superar la última caída. El panorama esta vez era desolado; no estaban sus camaradas, ni rastros de danza alguna en las copas de los árboles. No podía hacer mucho sin ellos, tan sólo esperar una señal de los cielos oníricos. Estaba solo, nadie podía ayudarlo a subir hacia la magnitud de las alturas. Sus camaradas le habían dado el primer empuje para que subiera rápidamente, y luego afirmarse de las primeras ramas para acostumbrase a las acrobacias. Pensó en que podía lograrlo sin esa ayuda inicial, tan sólo tendría que acomodar su disfraz de gallina negra y cresta roja, aletear unos metros hasta llegar al tronco de su árbol preferido. Intentar con los brazos extendidos alcanzar las ramas bajas, y con las patas impulsar su subida apoyandose en el tronco, y permanecer ahí sujeto con fuerza, para luego trepar hasta la anhelada cima. Tan sólo habría que intentarlo. Pero decidió quedarse ahí mismo, porque no contaba con suficiente entusiasmo y cobardía.
Volvió a casa. Sintió una gran sofocación sobre su cuerpo, como si tuviera puesta mucha ropa. Se desnudó y se echó a dormir bajo la oscuridad de su cuarto, con la idea de terminar la novela y los escritos personales. Despertó recordando las ramas, los viajes, y luego a las tres de la tarde debido al insomnio, se levantó con la misma angustia del otro día. Lo único que podía consolarlo en estos momentos era la lectura de su novela favorita “El Barón rampante”. Así que decidió salir una vez más con su bolso verde al parque para terminar la novela. Quería saber si el protagonista bajaría algún día de los árboles para asumir la condena de vivir con los pies en la tierra. Añoraba con cierto escepticismo viajar por el mundo a través de las ramas, y así conseguir la experiencia suficiente para superar los miedos. Si tan sólo conociera a alguien que lo sacara de este aburrimiento, comprendería al fin su destino.
Creyó que sería la última vez que caería al suelo. El dolor lo remeció desde dentro, como si su orgullo se rompiera en pedazos. Quería llorar de rabia, al ver que sus camaradas seguían su danza sin la mínima preocupación. Las gallinas negras con sus crestas rojas, trepaban por el tronco con la más bella coreografía, para luego saltar al aire y llegar hasta otro extremo de la escena. Algunas veces caían al suelo en sus dos patas para formar un círculo y aletear como verdaderos bailarines. Cuanta magia, con cuanto miedo a la vida, no había forma de no pertenecer a ese arte. Así nuevamente trepó a su árbol preferido a las primeras ramas, se aferró a éstas fuertemente y comenzó a subir. Cuando llegó a la mitad, quitó de su vista algunas ramas para observar a sus camaradas; estaba preparado para saltar hacia el otro extremo de la escena.
Pensó que el insomnio se debía a sus íntimos miedos que alargaban por más horas su tortura. Quería escapar de algún modo, para no enfrentarse a esa existencia enfermiza que sentía como condena. No podía seguir con este insomnio, así que trató de cerrar los ojos y dejarse llevar por la música. Escuchó unas trompetas al unísono, y unas risas a lo lejos; parecía estar soñando con un espectáculo circense. Se entusiasmó, quería descubrir más. A pesar del extraño terror que sentía con el ruido de personas y animales, decidió seguir escuchando aún más. ¡¡¡La danza de las gallinas!!! Eso fue lo último que escuchó, como un grito seco y atrayente. Despertó temprano, se duchó y salió a buscar su árbol preferido para treparlo y mirar desde la punta los techos de las casas y quizás la cruz de la catedral que se encontraba llegando a la frontera. Una vez arriba, sus párpados tendían a cerrarse a causa del cansancio que empezaba a sentir en sus brazos y piernas. Trató de permanecer despierto, pero cayó al suelo junto con su disfraz de gallina negra y se durmió profundamente.
Su árbol preferido era inmenso, frondoso y aparentaba ser una bestia negra. Cuando niño solía encaramarse toda la tarde sin preocuparse de nada, hasta que un día cayó de una de sus ramas, a causa de las piedras que sus amigos le tiraban, por habeles quitado supuestamente su guarida. Ensangrentado y mugriento tenía los brazos, mientras las piedras desaparecían para transformarse en miedos, de los cuales había querido liberarse hace mucho tiempo. Ese árbol negro era su refugio, y su esperanza de mirar la vida por sobre las cabezas. Adoraba las alturas y quería llegar a éstas superando los miedos. Otra vez lo tenía frente a él y ahora nadie lo apedrearía si razón alguna, así que caminó hasta el tronco de su árbol preferido, y buscó la forma de encaramarse por las ramas bajas; se quedó meditando por varios segundos, hasta conseguir estirar sus brazos y afirmarse de aquellas ramas. Cuando pudo alcanzar la subida, descansó unos minutos con la cara llena de alegría.
Al cerrar los ojos, se encontró tirado en el suelo con un extraño disfraz de gallina. Tomó conciencia de sus miedos y aquello era la imagen más clara de la cobardía que poseía ante la vida. Pero que más daba, si ya había conseguido su objetivo y era lo único que importaba. Al menos eso creía. Por qué ahora llevaba un maldito disfraz de gallina negra, y que pretendía obtener aleteando y cacareando en el parque. Quiso volver a sus escritos para entender lo que estaba sucediendo; tal vez era una pesadilla. Recordó: La danza de las gallinas. ¿Y dónde estaban las trompetas? ¿Y las risas? Trataba de superar un problema que parecía confuso; quería que sus camaradas observaran que podía llegar a la cima y danzar como las otras gallinas. O bien, quería llegar a la cima para superar sus miedos de infancia. Entonces abrió los ojos, extendió sus brazos hasta el árbol, se encaramó por el tronco hasta llegar a la parte más baja. Sintió vértigo, entusiasmo y luego se perdió trágicamente en la subida.
Quiso volver a sus escritos para entender toda esta parafernalia. Abrió los ojos nuevamente, sacó de su bolso verde unos papeles, comenzó a leer y su corazón sintió la anterior angustia. La danza de las gallinas, el nuevo arte de los miedos, el espectáculo de las acrobacias volátiles, la escena comienza. No quiso seguir leyendo, pues ya había comprendido su destino y era preciso despertar para concretarlo. Entonces cerró los ojos y se dejó llevar por la música sin pensar en que quizás él era el sueño de otro, o bien, todo era parte de la misma situación onírica. Despertó recostado sobre el suelo de una carpa gitana, junto a unas jaulas, tras bambalinas. Llevaba puesta una máscara de lana negra, que asemejaba una gallina. Los artistas circenses habían llegado hace dos días al pueblo y traían consigo un show inigualable. “La danza de las gallinas negras”, un show con grandes acróbatas disfrazados de gallinas como símbolo del arte de los miedos. El show debía comenzar y la multitud esperaba ansiosa al sonido de trompetas y al ritmo de malabaristas. Las gallinas negras con sus crestas rojas saldrían a escena en tan sólo unos minutos y él era la estrella emergente de todo el circo. Comprendió que era el momento para alcanzar el ritmo prodigioso de las aves.

Viaje por la carne

2007-12-08T15:57:00.000-08:00

Texto a partir de "Viajar" de Lucybell

El viaje por los poros y por la profundidad de los orgasmos, le recuerda el trayecto tímido de su mirada hacia el lóbulo de la oreja, que recorrió mientras sus manos hilarantes trataban de aniquilar entre los dedos la impaciencia con un cigarrillo. Recordó el ingenuo placer de la risa y los nervios en su vientre, cuando los suaves roces se volvían caricias constantes, y aquellas, mudas plegarias para iniciar el viaje por toda la carne. Lo recordó nítidamente mientras su cuerpo entero divagaba a la orilla del muslo de su acompañante, como cayendo en un precipicio alfombrado con detalles orientales. Temblaba de entusiasmo, no por el aire sofocado en el ambiente ni por la suavidad de la piel en la arena, sino por la sangre que alborotaba sus entrañas y provocaba en su ser la locura a través de su boca. Se inicia el viaje del pecho por la espalda, de la lengua afilada por la garganta, mientras sus risas se entrelazan olvidando el inminente regreso por la orilla de la soledad. Las piernas se expanden como dos extremidades infinitas, y la risa se vuelve lágrima, y esta última en semilla. El viaje por la sangre, le recuerda el trayecto de sus lágrimas bajo la tierra, que al regresar sus brazos recogieron lo que ha dejado en el camino como cosecha. La suavidad de la piel se le resbala como cosa espontánea, porque su carne está desgastada y a su acompañante le esperaban nuevos trayectos, en otras carnes. Si tan sólo pudiera recordar aquella existencia que los desbarató mientras su lengua afilada salía de su garganta, tal vez el regreso a la soledad no sería una tragedia.

Regreso al origen Infante

2007-12-07T15:33:00.000-08:00

Texto a partir de "Yetosai" de Glup

Volver al lugar mítico de nuestro origen, en donde la memoria se despoja de su droga diaria para adormecer la angustia, y así poder sentir alguna vez la desnudez como cosa espontánea, jamás pervertida. Llegar a ti, como acto de magia y respirar mirando al cielo, con los pies puestos en la tierra. Aunque quisiera volver, no hay forma alguna; porque estoy atrapado en este otro lugar que es la vida. 25 minutos me bastarían para llegar hasta las ruinas de ese origen infante, que echó sus raíces en una tierra de ciruelos y almendros y que perdió su esencia con la primera bofetada de la rutina. Aunque quisiera volver a este origen, no hay forma alguna. Porque me acostumbro inevitablemente a este fuego que me cae bien y que adormece mi memoria. Me acostumbro a olvidar lo que han sido las escenas de los primeros pasos que ansiaban salir al encuentro con la música. Al olvidarlo a veces me resulta difícil reconstruir aquellos rituales del oído con las primeras melodías, que propagaron mis ideas a través del universo cósmico de la genialidad primitiva. Ahora es lo único que conservo como existencia; aquellos rituales en la desolada estación sonora de la infancia, Yetosai. Todo se condensa a ese episodio en aquel lugar de la eterna felicidad anhelada; de donde extraje las primeras agallas para iniciar este trayecto hacia la trascendencia, que se perdió cuando la famosa anestesia adormeció mis dedos y mis palabras cuando intentaba comunicarme con el lenguaje de los muertos vivientes. Por eso, no hay forma de volver a Yetosai, la estación sonora que quedó atrás; porque incuestionablemente perdimos nuestros pasos, tambaleándose atolondrados sobre los rieles humedecidos por la lluvia blanca de la nieve. Ya no quiero volver, aunque hubiera forma alguna. Tan sólo quiero recostarme sobre el césped con la memoria adormecida, y creer en el destino para soportar la pérdida de la desnudez espontánea.

Back to the Future - Jhonny B good

2007-11-20T06:22:00.000-08:00

James- She`s a star

2007-11-18T14:07:00.000-08:00

The Beatles- Devil in her heart

2007-11-09T12:44:00.001-08:00

Buddy Holly - That ll be the day

2007-11-08T07:25:00.001-08:00

Get up and dance like it Jhonny juanito

2007-10-27T16:35:00.000-07:00

Juan Dímas Castro bailó por última vez, a pies descalzos y totalmente borracho, el jueves pasado en pleno centro de la ciudad. Luego tomó un taxi y se dirigió a su casa, donde permaneció en silencio hasta el día de su muerte. Escuchó durante tres días un viejo disco de Jhonny Cash, mientras su cuerpo se desvanecía, así como sus sueños de rockanroll, evaporados en pequeños festivales tras bambalinas. Ahora sólo queda el recuerdo del mítico “Jhonny juanito” en la memoria colectiva de las personas; Aquella enigmática figura que solía romper los esquemas musicales con sus desafinadas tonadas en armónica, y los aullidos bluseros, que sin pensarlo excitaron a más de alguna chica que lo miraba. Jhonny pasó sus últimas horas en silencio, acostado sobre un viejo catre, escuchando los discos de Cash, que tantos recuerdos traía a la memoria, sin duda los que marcaron su desconocida carrera.
La vez que la gente supo de Jhonny juanito, lo vieron bailando descalzo y sin polera, un domingo por la tarde en el centro de un parque. Se encontraba saltando con el pelo mojado, mientras un fuego extraño quemaba muy dentro de su alma. Había perdido los sueños que tiempo atrás pretendía concretar, para así alcanzar la trascendencia que tanto anhelaba. No podía olvidarlo, aún su mente seguía en pánico por la agónica decepción del rockanroll. Sin embargo, la gente se acercaba hipnotizada, para contemplar a Jhonny juanito, desconociendo la miseria en que vivía. La multitud no podían responder a este repentino magnetismo que sentían por la extraña figura que estaba frente a ellos. De un momento a otro, Jhonny juanito comenzó a mover la cabeza velozmente en ambas direcciones, mientras tocaba una guitarra invisible con sus uñas largas. Cantaba algo intraducible, como si estuviera poseído por alguna fuerza maligna. La gente lo miraba de todas formas. No podían creer tal puesta en escena.
Si hubiera llevado puesto un terno o alguna ropa estrafalaria, y sus manos hubieran sostenido algún instrumento estrambótico, de seguro el magnetismo habría crecido transformándose en una inminente “Jhonnymanía”; pero la multitud no podía catalogar tamaño espectáculo, tan sólo se dejaban llevar atónitos por el impacto. La gente alrededor de Jhonny Juanito, no soportó verse en esa situación tan descontrolada, así que perplejos algunos optaron por alejarse y no mirar lo que habían dejado atrás; quizás la última manifestación espontánea del rock, o tal vez un simple ciudadano harto de la realidad, que buscaba la manera de encontrarse en el mundo. Jhonny juanito, recordaba en pleno éxtasis la primera vez que bailó, con zapatos de charol y una chaqueta blanca, hace un par de año en cierto festival de la zona. Lo recordaba porque esos años marcaron sus orígenes, y el inicio del viaje sonoro a través de la memoria colectiva, de un muchacho que lloró tras bambalinas al perder la fe en la música, debido a la miserable existencia que lo condenaba.
Juan Dímas Castro bailó por primera vez, con zapatos de charol lustrados y una chaqueta blanca, hace un par de años cuando imitó a Elvis en un pequeño festival a un par de cuadras de su casa. Con el pelo engominado y las caderas alocadas, quiso conquistar a la audiencia y así ganar la trascendencia, que cada día ansiaba. Pero el jurado, conformado en su mayoría por mujeres cuarentonas, prefería a los artistas italianos con sus baladas anticuadas, así que la derrota no fue gran sorpresa. La decepción no fue tan grande, así que siguió bailando, pero con Presley sabía que no ganaría. Entonces, optó por el legendario Jhonny Cash, y aquel country que disfrutaba en las viejas tardes libres, cuando se encerraba en su pieza. También sabía que no contaba con caderas alocadas, así que buscó alguna cualidad para resaltar en su personificación y así conseguir la gloria. Cambió su camisa blanca por una negra, y la sonrisa seductora por unas gafas oscuras. Ya no cantaría acerca del amor y la traición, esta vez lo haría para describir los sucesos que lo llevaron a prisión.
En la siguiente versión del festival, las nuevas tendencias musicales imperaban en sus concursantes, pero Jhonny llegaba a romper esquemas. Entusiasmado y un poco nervioso, se sube al escenario con sus gafas oscuras y la actitud de rufián. Con la guitarra de palo enganchada con un elástico al cuello, improvisó algunas notas musicales que parecían ser de “Cocaine Blues”. Con el nerviosismo acuestas fijó su vista en el público y la pasión quemó sus dedos que golpeaban las cuerdas; comenzó a sangrar, pero la adrenalina secó sus heridas. Tocó de principio a fin la canción; recibió tres aplausos y nuevamente perdió en último lugar. La decepción del rockandroll esta vez cayó hondo en él, mientras su existencia tendía a desaparecer con el sudor tras bambalinas, como si perteneciera a un sueño. Se sentó sobre la tierra, sacó un cigarrillo y lo fumó con la mirada enterrada en el suelo.
Pensó en correr y esconderse para siempre, pues no es fácil vivir con esta necesidad que surge de muy dentro, para convertirse en una vociferante respuesta al mundo o bien en una tímida escapatoria ante la vida. Tan sólo siguió el curso de sus miedos, regresó a casa en silencio y se acostó. Durante tres días fumó cigarrillos sueltos, y bebió roncola. Tiempo después en un parque inició su adicción a la cocaína, con los sueños por el suelo y la garganta desgastada. “No me educaron para ser un rockstar”, pensaba mientras caía profundamente en el alcohol y las drogas. Tan sólo podía preciar como la trascendencia se alejaba cada vez más, y como sus manos se desgastaban, se hacían viejas. Tras concurrir varios días al parque, su suerte cambió de la noche a la mañana. Nadie supo muy bien que lo motivó a seguir bailando un par de años más; tal vez había conseguido sacarse la rabia por un instante y olvidar la decepción en el mundo.
Cuentan, ciertos fans de Jhonny, que una tarde tirado en el pasto, una robusta figura se acercó a él y lo miró desde arriba. Parecía un rostro familiar, pero en ese momento Jhonny juanito, comenzaba a bajar desde las alturas, mientras la paranoia se apoderaba de su mente, y quizás pudo haberlo imaginado. La extraña sombra se detuvo ante el muchacho; y éste empezó a patearlo levemente. Entonces aquella figura con voz ronca le dijo: “Get up and dance like it Jhonny juanito”. Sin entender nada, Jhonny se levantó y se quitó la decepción de la cara. Jamás supo lo que significaba aquella oración misteriosa ni a quien correspondía esa robusta sombra, tal vez había alucinado, pero desde ese día sus piernas no pararon de moverse eléctricamente. Cuando dejó la cocaína, jamás pudo dejar el alcohol. Borracho concurría al parque, se sentaba un par de minutos en el prado y luego comenzaba a bailar.
Cada vez que lo hacía, recordaba la mítica frase que le permitió levantarse y continuar con la fiebre del rockanroll. Por esa razón, la vez que la gente supo de “Jhonny juanito”, Juan Dímas Castro bailaba con un extraño fuego en el alma que hipnotizaba a cualquiera, mientras sus palmas marcaban el ritmo de sus pasos y su desafinada voz repetía la oración que había escuchado tiempo atrás:”Get up and dance like it Jhonny juanito”. La multitud jamás olvidó aquel espectáculo, a pesar de que algunos nunca supieron los detalles de la muerte de su ídolo. La trascendencia llegó al fin, cuando la gente empezó a difundir su leyenda. Las historias variaron de boca en boca, pero todas afirmaban la grandeza de Jhonny juanito, que se levantó y bailó por décadas. Las cinco personas que estaban en el funeral, ansiaron de corazón que Juan Dímas Castro se levantara y bailara por última vez frente a sus ojos. Para que así, sus vidas tuvieran algún sentido. Quizás cuando nacería otro Jhonny juanito, otro sujeto con tal espontáneo fuego rockanrollero. Ellos bien lo saben. Eso no sucederá jamás, porque nadie más trascenderá en nuestras vidas, como lo hacían los grandes artistas del rockanroll en décadas pasadas.

Morrissey - Boxers

2007-10-15T17:04:00.000-07:00

La impredecible derrota..."Knockout"

2007-10-15T17:01:00.000-07:00

El héroe da un golpe certero en la quijada del rival y éste cae al suelo en un aparente “Knockout”. La conmoción se apodera de la audiencia expectante, mientras abre los ojos para mirar el cuerpo tendido de su oponente en el cuadrilátero. La inminente victoria es una impredecible derrota por Knockout. El héroe cierra los ojos con el ácido del sudor que cae desde la cabeza, y espera a que el simulacro se detenga para que las garras de lo evidente lo dejen en ridículo frente al público de esta noche. Las luces se posan sobre el rival recostado en siesta, que tras 6 segundos de expectación se levanta y vuelve a la batalla. El héroe es un pésimo actor, así que se posiciona nuevamente en actitud de lucha, a pesar de que debe caer en el tercer round según el grito ronco que lo amanzana desde la tribuna. El golpe certero más bien es un boleto de ida hacia la apariencia de la victoria, es decir, la impredecible derrota que la audiencia comentará en sus crónicas. La quijada del oponente se incorpora al espectáculo con una sonrisa de celuloide americano, ensangrentada y falsa. El héroe impávido ya no recuerda en que round va la pelea, tan sólo espera el tercero, cuando sus ojos enormes deban caer al suelo, para que el mafioso de la cuadra cobre su boleto a la victoria en una maldita pelea arreglada.

Violeta Parra- Qué dirá el santo padre

2007-10-10T16:33:00.001-07:00

El Brujo

2007-10-10T15:49:00.000-07:00

Lo hubiera mirado un segundo más y mañana estaría muerto. Ese instante casi mitológico, pero más bien supersticioso, se le había presentado como una imagen estancada en el retroproyector de los ojos. Como si todos los demás segundos hubieran seguido su orden cronológico uno tras otro, pero un segundo congelado provocó todo el pánico. El Brujo buscaba la mirada de algún transeúnte para aprisionarlo a la intriga y luego al desprecio de un ser diferente, y así demostrar que su palabra valía más que una moneda. Los harapos del brujo provocaban esa impresión, pero su boca desdentada en cambio generaba compasión y compromiso con el ser humano. Un compromiso de postal como todos saben. Él conocía a la gente que tímidamente miraba de reojo para pretender lazarle una moneda, o bien escuchar lo que tenía que decir el pobre payaso. Los conocía como la palma de su mano, por eso controlaba sus destinos.
El brujo milagrosamente comenzó a retroceder el tiempo: “muerte…domingo…abro los ojos…sangre…me lo anunciaron”. El brillo celeste de sus ojos fijos envolvía a la gente que quería huir de sus garras. Un hombre no quería mirarlo y escucharlo; lo hizo y el sudor bajó por su cabeza; sintió pánico. Caminó con paso acelerado, se subió a su auto. Cuando quiso llamar a sus hijos, el celular saltó por la ventana junto a su oreja y cuerpo; se arrastró por el suelo, su auto se volcó y atropelló a seis personas. Todos murieron. El brujo se lo había advertido, pero todos se rieron. Una mujer lo miró de pies a cabeza, caminó unos metros y saludó a un hombre que la esperaba. Cinco minutos más tarde la sorprendió su marido; dos días después la sepultó en el patio. El brujo se lo había advertido, pero todos rieron.
El zumbido de su voz parecía entrar en sus oídos. Pero cómo saber si no es un loco o enfermo. Y qué hacer cuando sea revelado el destino. Si mañana muere, no podría hacer nada. Mejor no mirarlo y escucharlo. El brujo cerró los ojos y dio una voltereta en el aire como un mago pirotécnico. Una vez en el suelo comenzó a contar una fábula campesina acerca de dos hombres y el diablo. Un árbol se incendió, los hombres corrieron y la gente habló décadas de satanismo. Piensa: el diablo existe. Y por qué no, si por alguna razón los cristianos tienen pánico. Se sienten solos, no ha venido su cristo. No quiere mirarlo, ni despreciarlo o sino su destino sería revelado y la sangre correría por sus sienes. El brujo guarda silencio, mientras la gente aprovecha este momento para volver a su rutina sin faltarle el respeto. El brujo abre los ojos, y su brillo celeste lo aprisiona a la inquietud y el miedo. Su voz es clara, así que inicia un nuevo cuento: “Me advirtieron que caería con sangre un día domingo y moriría en el momento”. Se distrajo un instante y el brujo había desaparecido. Lo hubiera mirado un segundo más y mañana estaría muerto.

La Prisión (Capítulo III - El misterio del perro Trueno)

2007-10-08T12:04:00.000-07:00

Dudó en atravesar el oscuro camino que une la reja de madera y la casa iluminada con una sola ampolleta de 75 watts. La urgencia de la visita le provocaba pasar por alto esa duda para llegar hasta donde su viejo camarada. Un extraño miedo se apoderaba de él al recordar que aquél camino era vigilado por el famoso perro Trueno, que debe su fama a las innumerables víctimas que han caído en sus colmillos. Por eso duda, porque Trueno podría estar escondido en cualquier rincón de la propiedad esperando atacar nuevamente. Con mucho sudor camina en dirección a la casa.
Su enorme figura podría salvarlo de una feroz mordida, pero su paso lento no le permitiría llegar con vida a su destino. Intenta descubrir los ojos brillantes del canino y así ganar su confianza con algún gesto amigable, pero sólo hay oscuridad. Metros más allá grita para que su camarada salga a su encuentro. El nerviosismo crece al no ver respuesta. Así que vuelva a gritar. El viejo camarada abre la puerta de su casa y sale a buscar a su amigo, que con el rostro más tranquila se acerca lentamente. Entonces sus nervios vuelven a paralizarse cuando el camarada grita ¡Trueno! ¡Retírate!, impávido se da cuenta que el famoso perro venía sigilosamente siguiendo sus pasos sin provocar ruido alguno. Los ojos brillantes se pierden en la oscuridad tras el grito de su amo, mientras los hombres se saludan nerviosamente…
Con el miedo acuestas intenta abrir la puerta. Con una vieja técnica fuerza la cerradura, mientras el ruido del formón y el martillo no parecen despertar a las dos perras adormecidas con diazepán. Una vez adentro de la casa con una pequeña linterna comienza a buscar lo que salvaría su vida de la miseria. Si tan sólo supiera con certeza dónde se encuentran esos registros, su suerte cambiaria. El nerviosismo crece, tanto así que choca con un enorme sofá cayendo secamente al suelo. Por unos momentos pensó en ir al médico, este desequilibrio motriz lo estaba hartando, por poco y todo se viene abajo. El dueño de esta casa no tardará en llegar así que manos a la obra. Al ingresar en una de las habitaciones, registró los cajones de todos los muebles que encontró sin hallar los malditos documentos. La desesperación crece y el tiempo se acaba. Busca a oscuras en los lugares menos pensados, hasta que por fin dan con los documentos en una caja bajo la cama. Duda si realmente sean los documentos que busca, ya que pensaba demorarse horas antes de encontrarlos en una simple caja. Con la linterna hojea las principales planas y se cerciora de que se tratan de los famosos documentos verdes, que implicarían a los más grandes nombres de la ciudad en el problema. Una vez que los obtiene consigue salir por la puerta para iniciar el retorno a su guarida. Con el rostro fruncido para expresar seriedad, se echa a correr por las calles del barrio vecino…
Desde la ventana observa a Truena que está recostado cerca de la casa. Su amigo lo tranquiliza diciéndole que el animal ya lo ha reconocido, que no lo morderá sino lo incita. Los viejos camaradas charlaron por varios minutos acerca de la manera para ocultar su participación en el problema. Mientras conversa, disfruta de una barra de chocolate que su viejo camarada le obsequió, entonces recuerda que su sobrino vendría hoy de visita, así que inmediatamente intenta levantarse para coger el teléfono y pedir un taxi. No alcanza a realzar este movimiento cuando el teléfono comienza a sonar y rápidamente es contestado por el viejo camarada. Con el rostro complejo le extiende la llamada al tío que con preocupación se levanta y contesta, mientras trata de buscar la forma de comunicarse con su sobrino.
Sabía que su tío no estaría en casa, siempre tenía algo que hacer, así que decidió esperarlo afuera. Prendió un cigarrillo de marca extraña que había comprado a mitad de precio. Una vez que acabó de fumarse el cigarrillo intentó saltar la reja de la casa. Le parecía extraño que las dos perras de su tío no salieran al encuentro, éstas ladraban con cualquier ruido. No alcanzó a llegar a la puerta cuando un auto se detuvo frente a la casa. Le provocó cierto nerviosismo este suceso, así que se ocultó tras unos arbustos que había en el jardín. Eran cuatro hombres con sombreros extraños e inmensos abrigos grises, que misteriosamente observaban la casa. Uno de ellos se bajó del auto. Llevaba puestos unos lentes de sol y tenía un bizarro bigote. Era el chofer del auto. Se acercó a la reja para verificar si se encontraba abierta, entonces parecía dispuesto a saltarla. Los otros tres hombres miraban inquietos desde el auto, mientras encendían la radio. Aunque pareciera extraño, los tres hombres deleitaban con la musiquilla que emitía a esa hora la radio. El chofer se devolvió al auto y emprendieron la marcha.
Corrió velozmente hasta su casa evitando presentar exaltación alguna. Al entrar a su guarida con cautela, encendió la luz y sacó los documentos verdes que había extraído hace pocos minutos. Comenzó a leerlos pese a que estaban escritos en un lenguaje extraño, casi matemático. En ellos apreciaba nombres implicados con el mayo de los detalles. Junto a los nombres se apuntaban cifras, firmas borrosas, timbres y más cifras. Entusiasmado con estos documentos de veinte hojas pensó en una decisión coherente. Denunciar a los implicados o bien sobornarlos para obtener algún beneficio al respecto. Ante estas opciones el estremecimiento crecía en su estomago, ya que las posibilidades de denuncia o soborno eran mínimas, más bien se inclinaba por la muerte o la tortura. Todo esto porque lamentablemente desconocía con quiénes estaba lidiando, a pesar de que sabía con certeza de que se trataba de un asunto grande…
Una voz temblorosa pregunta por el tío. El viejo camarada supone la identidad del sujeto y teme lo peor, así que le entrega el teléfono a su amigo con esa expresión en la cara. Mientras el tío responde al llamado, su camarada sale de la casa para jugar con su perro Trueno, que lo recibe moviendo la cola y con una mirada de servidumbre. El tío con voz ronca pregunta por la identidad del sujeto. Es su sobrino que suponía encontrarlo donde su viejo amigo. El tío reconoce cierto nerviosismo en su sobrino, así que le pregunta el motivo de la llamada. Le cuenta todo lo sucedido y de donde está llamando. Piensa en actuar rápido, son muchas cosas en tan poco tiempo. Al colgar el teléfono, mira por la ventana a Trueno y su viejo camarada. Si tan sólo pudiera explicarle a su sobrino lo que sucede, las cosas no serían del todo complicadas o al menos tendría a alguien en quien confiarle su secreto.
El tío da cuenta del problema a su camarada quien lo abraza dándole su apoyo. El perro con desconfianza observa al visitante que se aleja, como si presintiera el resultado de los siguientes acontecimientos. El viejo camarada piensa que tal vez lo mejor sea ocultar a Trueno mientras no se aclare el problema. Los cuatro misteriosos hombres se dirigen a la casa del viejo dueño del perro para salvar sus pellejos. El sobrino espera sentado en el sofá, la venida de su tío. Tranquilamente saca una barra de chocolate y se la come lentamente. Hasta aquí los detalles no importan, tan sólo el resultado de los siguientes acontecimientos.

Bob Dylan - Mr Tambourine man

2007-10-07T19:50:00.000-07:00

El amor del héroe...Tiempo fuera

2007-10-07T18:32:00.000-07:00

La historia ha dado tantos amores como héroes. Quizás ella sea la batalla que más le ha costado mantener en ritmo durante su vida. Mientras el pequeño hombre del corbatín negro da un respiro, el héroe aprovecha de buscar en la sorda audiencia a su amada. Las luces del escenario juegan con las sombras de la multitud y un foco consigue iluminarla. El hecho fortuito parece un momento de gloria, pero más bien es el instante en que el desfigurado rostro busca el puño más fuerte del adversario y luego la muerte. Estos segundos eternos permiten absorber de la mirada de su amada el último aliento para obtener la victoria. Tan sólo bastaría generar la derecha más precisa de la noche y apuntar en la quijada del rival el golpe certero. Y luego, la llevaría tan lejos como pudiera, donde su cara cortada no sea signo de vergüenza y donde pueda conocer la felicidad y el amor ansiados. Si tan sólo fuera su día de suerte, los ojos de su amada no se quebrarían en llanto. Fin del tiempo fuera, devuelta a la batalla diaria de la vida.

Los Ángeles Negros- Y volveré

2007-10-06T14:32:00.000-07:00

La Prisión (Capítulo II - En busca del prisionero)

2007-10-06T14:26:00.000-07:00

Cuatro misteriosos hombres recorren en un auto gris las calles de un barrio aledaño a la prisión. Como depredadores esperan sigilosamente a su víctima en una esquina, a dos cuadras de su guarida. El prisionero toma su chaquetón negro y sale por la puerta de atrás de su casa. Es de noche y parece no sospechar nada. Al salir de la casa, los cuatro misteriosos hombres lo divisan y comienzan a seguirlo. El prisionero se percata de esta situación y se echa a correr por las calles del barrio.
El auto acelera, unos metros más adelante consiguen alcanzar al individuo. Dos hombres con extraños sombreros se bajan del auto para capturar a su presa, que hábilmente parece escabullirse. El prisionero se mete por unos callejones, dobla hacia la derecha para buscar un escondite, pero tropieza con la solera y cae al suelo. Los dos misteriosos hombres lo capturan tirado en el suelo quejándose de un dolor en la rodilla. Lo agarran por los brazos y lo llevan al auto donde los esperan los otros dos hombres en los asientos delanteros. Hacen una seña para advertir que no hay testigos a estas horas, así que lo suben a la parte de atrás del auto.
Los cuatro misteriosos hombres se dirigen entre risas a la prisión para interrogar al individuo, y dar con la solución a su problema. Tras varios minutos de viaje, la solitaria carretera genera un incómodo silencio en los pasajeros. El co-piloto intenta poner la radio, pero el conductor se lo prohíbe con un leve golpe en las manos, ya que esa maniobra podría delatar sus identidades. Los cuatro misteriosos hombres llevan sobre sus cabezas unos extraños sombreros negros y unos enormes abrigos grises. El chofer que lleva lentes de sol, concentradamente mira la carretera para no provocar un accidente. Minutos más tarde, llegan hasta una señalización de color verde que indica una camino de tierra a mano izquierda.
Doblan según la indicación por un camino oscuro, lleno de tierra y piedrecillas. Al final de este camino se ven unas enormes luces. Hasta aquí el prisionero ha permanecido en silencio, sin tratar de entender nada. Llegan al lugar donde se encuentran esos enormes focos y bajo ellos se haya una entrada. El auto se detiene frente a ella, y los hombres discuten acerca de quién irá a abrirla. El co-piloto decide bajar del auto para golpear el inmenso portón verde, mientras el chofer apaga las luces del auto. Golpea secamente dos veces y se oye una voz ronca que pide la identificación del sujeto. El co-piloto da su identificación, entonces el guardia abre una ventanilla del portón y le dice que espere unos minutos. Mientras regresa al auto, el portón se abre para que éstos puedan ingresar al recinto.
Los cuatro misteriosos hombres llevan al prisionero por una vía lateral a la prisión. Metros más allá estacionan el auto frente a dos edificios en plena construcción. El co-piloto una vez más se baja del auto y se dirige hacia donde está el guardia para que todo esté en orden, mientras los dos captores, llevan al prisionero hasta los dos edificios en construcción. El chofer decide quedarse en el auto para cerciorarse de que no haya ningún testigo en los alrededores. Los dos captores caminan hacia el interior de las construcciones para interrogar al prisionero, que parece comprender el motivo de su captura. Si tan sólo pudiera realizar una llamada, este malentendido se resolvería.
El interrogatorio comienza. Los cuatro hombres dispersos se debilitan, parece una huída fácil, pero prefiere esperar el resultado de los siguientes sucesos. Tras varios minutos de interrogación, los dos captores se impacientan, mientras el co-piloto logra comprar al guardia por unas horas más. El chofer reclinado en su asiento no parece percatarse de que alguien se acerca al auto. Todo se vuelve difuso y descontrolado. El nerviosismo crece, Los hombres ansían iniciar una tortura para obtener la información, ya que sus cabezas están en juego desde hace semanas. Un anciano descalzo se encuentra junto al vehículo preguntándose por la procedencia de éste. En ese momento el prisionero grita de dolor y miedo; el chofer se incorpora y se percata de la figura que está a su lado. El anciano sale corriendo en busca de ayuda, pero es capturado por el co-piloto.
Se dirigen hacia la sala de tortura. Los dos captores decepcionados los reciben, sin obtener ninguna respuesta. Los cuatro misteriosos hombres sudan de temor e impaciencia. Piensan en una solución inmediata antes de que se acaben sus horas. El chofer se quita los lentes, y con sus ojos turnios mira al prisionero. La hora de la verdad ha llegado, el prisionero al fin sabrá con quiénes está lidiando…

Graham Coxom- You are so great

2007-09-30T18:25:00.000-07:00

Sobre rieles

2007-09-28T11:06:00.000-07:00

El sueño parece terminar por completo. En estos últimos días el cansancio se ha transformado en desvanecimiento, como si el cuerpo dejara de existir y el alma se quedara en silencio. Quizás dónde se habrá quedado dormido, pero ya es hora de despertar. Supuso desde un comienzo que el efecto no tardaría en parar cuando las cosas tomaran su rumbo habitual. Lo había sentido toda esta semana. Sus movimientos habían perdido toda coherencia, las palabras solían trabarse antes de emitir sentimiento alguno. Todo esto, que ilusoriamente se había apoderado de él, naturalmente volvía a su curso de siempre.

La solución se resumía a esperar que sus ojos se abrieran y despertar al fin del dulce sueño. La comunidad no sospechaba que los días estaban contados para él. Había conseguido un trabajo y también tenía una mujer, por eso era dulce ese sueño que se terminaba completamente. Supuso que habría un final para aquella sensación de dulzura, porque la vez que su mujer lo abandonó, se dio cuenta de que era un simple sueño. Su dolor había sido mínimo, como si su cuerpo estuviera plácidamente dormido en algún lugar. Entonces no fue amor, tan sólo una ilusión, que desapareció tras cerrar los ojos. Esta noche su figura empezaría a desvanecerse.

Llegada la noche, sintió una gran presión sobre su pecho. Sus ojos se llenaron de lágrimas, porque jamás podría soñar con aquellos niños que lo esperaban cerca de su trabajo. Él se dedicaba a plantar árboles en un parque cercano. Cada vez que llevaba un árbol pequeño para plantar, los niños del vecindario corrían a verlo, y a veces lo ayudaban con sus millones de ojos brillantes. Recordó eso, y el ruido de la locomotora que pasaba a las afueras del pueblo. Solía escuchar el sonido de su viaje y mirar el humo que se apreciaba desde el parque. Todo eso llegaba a su fin mientras caía al suelo de su casa, junto con el silencio de la calle.

Cuando despertó el ruido de la locomotora había desaparecido. Sus lágrimas se habían secado y sus movimientos estaban entumecidos por el frío. Estaba recostado en el suelo a las afueras de una estación de trenes. Sabía que el efecto no tardaría en parar y así sucedió. Se levantó torpemente y trató de recordar lo que había soñado. Tal vez una mujer, quizás un trabajo y posiblemente dinero. Todo había sido un maldito sueño. Se dio cuenta que aún vivía en la miseria y soledad eternas. No podía imaginar cómo volvería a cambiar su suerte. Por un momento parecía desanimado, pero quizás las cosas no eran tan malas como lo pensaba. En lo profundo de su corazón sentía una extraña felicidad que cambiaba el panorama de su vida.

Mientras soñaba no pudo percatarse de lo que significaba la libertada. No podía ver más allá de la rutina. Trabajaba todos los días, todo el día, y su mujer jamás lo comprendió. De ahí su extraña felicidad. Lo otro había sido un sueño, esto era la vida, y podía hacer lo que quisiera. Ahora querría saber lo que era perder completamente la cabeza, explotar la miseria. Se dirigió al interior de la estación de trenes. Al llegar a la línea, saltó a ella y comenzó a seguirla en dirección sur. Buscó la locomotora y su humo blanco. Unas cuadras más adelante, se detuvo en un punto exacto cerca de una caseta de vigilancia. Miró en ambas direcciones y esperó unos minutos. Sus lágrimas cayeron nuevamente deseando soñar algo distinto. Puso su cabeza en uno de los rieles y aguardó la venida de la locomotora. Quizás ahora podría soñar completamente con algún recuerdo feliz y sincero.

Solar - Todos están locos

2007-09-27T07:34:00.000-07:00

Mensaje

2007-09-27T07:26:00.000-07:00

Despertar: Tus voces son como mis pensamientos temerosos o ingenuos, que necesitan de un gran empuje a la superficie. Cuando hablas o escribes, mis ideas o pensamientos sumergidos vibran, se estremecen y ansían la luz, que haz podido contemplar, comprender y que no tienes miedo de compartir con la humanidad.

Despertar: y me pregunto quién se ha dado cuenta que la humanidad está dormida; tal vez nunca se den cuenta, pero tú y yo lo hemos hecho; por lo menos sentir que nuestros párpados se abren, y sentimos otra vida; eso es algo que pocos han tenido, y algunos han sido callados a martillazos; porque también hay mosntruos que temen, que hombres como nosotros posean inigualable poder revolucionario.

Despertar: Para llegar a ello, es necesario romper el capullo del pasado; ensayar la palabra que será nuestra forma de vida. esa palabra necesita deshechar sus malas ideas, repetidas y gastadas; para conocer la grandeza y la gloria; ser hombre y ser vida.

¿Qué es La Prisión?

2007-09-27T07:16:00.000-07:00

"La Prisión es un sistema que encierra a individuos que desconocen cómo hacer su trabajo. La realidad está llena de seres que no saben lo que están haciendo; las personas creen en cierto profesionalismo carente de vocación y lleno de mediocridad. Somos prisioneros de la ignorancia; no sabemos cómo realizar nuestro trabajo. Y nadie sabe cómo enseñarnos"

Iniciación

2007-09-20T13:57:00.000-07:00

Antes de pervertir a su acompañante, recordó el ritual de iniciación que tanto gustaba contarle, como si ese antecedente marcara una diferencia entre ambos. Lo recordó nítidamente como una imagen recién grabada en la memoria. Quizás estuvo condenada desde ese momento a la perversión y soledad, ya no encontraría alguien que la librara de la vergüenza con algún tímido secreto que ella siempre descubriría. Lo supo en cuanto su acompañante tiritó de frío y sus ojos se perdieron tras la ventana…

Se termina el carnaval, y ya los hombres vuelven a sus roles habituales. Recogen experiencias y recuerdos para el año entrante, ahora sólo quedan sobras de lo que fue la gran fiesta. Pero los hombres solitarios se quedan y persiguen esas últimas sobras para sentirse libres con pequeñas escenas de juerga. Esos mismos hombres solitarios se quedan dormitando en alguna esquina, pero esperan ansiosos a que la verdadera cena comience. Borrachos por el vino, se pierden en la nubosidad del carnaval, dirigiéndose deliberadamente hasta una pobre morada.

La humilde casa recibe a los insanos y a los grupos pervertidos, que abren sus grandes bocas para tragar el aire de la desesperación que pulula en la calle. Una escuálida señora espera en la puerta la llegada de los hombres solitarios, borrachos e insanos que bien conocen el camino hasta la casa. Cinco hombres ingresan a la casa, dos de ellos dispuestos a devorarse todo lo que se ponga por delante; los otros tres aguardan la presencia de una luz prohibida, que hoy hará su debut al abrir sus piernas. Los señores se dirigen a la sala de espera, mientras el carnaval aún no termina completamente.

La escuálida señora se sienta frente a ellos con una sutil dulzura en sus labios. Observa detenidamente a los señores y elige a su victimas. De otro lugar de la casa llega una obesa mujer, sola y con una copa en la mano se sienta al lado de la señora y elige a su victima. El resto de los hombres solitarios esperan desesperados la presencia de las dos hijas. Las conocen bien, las han observado yendo al colegio y han sufrido por sus cuerpos. Si no son sus ojos, son sus labios y sus piernas. La menor de ellas ha salido, así que esperarán a la mayor de las hijas.

La fiesta privada continúa. Hombres y mujeres con sus risas estrepitosas retumban los vidrios y los empañan. Las víctimas buscan la ocasión de ser victimarios, pero ellos no son dueños de su suerte. Los tres hombres que no han sido escogidos se desesperan, su placer es incierto no como el de sus camaradas. Uno decide actuar con cautela y se dirige hacia las otras piezas de la casa. Busca a la hija mayor de la señora. La encuentra lavándose las manos en el baño. Su corazón palpita velozmente y su entrepierna tirita de frío. Intenta acorralarla en un impulso contra la pared. Forcejean durante algunos segundos, rasguñan la cortina de la tina y ella no cede. Quiere controlar el rumbo de su iniciación.

El hombre solitario obedece y se retira. Ella conoce la desesperación de los hombres, huele su miedo y también presiente sus intenciones. El hombre vuelve frustrado y se sienta. Avergonzado intenta encontrar una solución al problema. No la hay. Los dos hombres restantes comprenden la frustración y planean otra estrategia para llenar el vacío en sus estómagos. Ambos deciden confrontarla juntos, sería más fácil, uno la sujeta y el otro comete el acto de abrirle las piernas. Cuando se levantan, la escuálida señora los detiene. Aún no es tiempo, no se impacienten, ella vendrá en un momento.

Minutos más tarde la hija mayor aparece. Reconoce a sus solitarias víctimas esperándola en la sala. Entonces se dirige a ellos, los observa y luego se sienta. Su mirada parece distraída, pero más bien eso los perturba. No suele mirar a nadie tan detenidamente si se trata de sexo, más aún si se inicia en la perversión. Necesita estar un poco borracha para no sentir culpa y soledad. Bebe de la copa de cualquiera hasta que sus sentidos se encuentran a cierto nivel de percepción. Aparentar ser una mujer fácil y ebria, pero controlar totalmente la situación y a sus víctimas.

No hay erotismo en estos instantes. Esperar a que nadie quede en la sala, luego seguir con el juego y la risa. Los tres hombres solitarios con cierto nerviosismo intentan desabrocharse los pantalones. Ella los observa sin el mínimo entusiasmo, pero excitada. La iniciación comienza. El ritual queda a un lado, ya que todos carecen de erotismo, por eso no existe baile alguno ni lenguaje oculto. Tan sólo cuerpos desesperados en busca de coito. Ella se levanta en busca de más vino. Los tres hombres esperan sentados la aparición de aquella niña que saciará su placer insano.

La hija aparece, observa a sus víctimas y apaga la luz. Tan sólo un milagro y una gran mentira podrían hacerla sentir como una mujer y no como una puta. Aquella iniciación recordó, mientras pervertía a su acompañante. Ese antecedente marcó una diferencia entre ambos. Sus piernas están condenadas a abrirse cada vez que sienta miedo y soledad, porque la perversión la sigue a donde quiera que vaya.

El Coleccionista de recuerdos

2007-09-20T11:21:00.000-07:00

En ese momento se dio cuenta de que no era lo que estaba buscando. No sé si lo habrá sabido, parecía tranquila, así que dio por entendido que no lo sospechaba tampoco. La había citado al atardecer, quizás le gustaba apreciar los últimos rayos de sol antes de comenzar el ritual. Parecía tranquilo, no presentaba síntomas de excitación o alteración, más bien estaba intimidado. Le sonrió con dificultad, sin que ella se percatara de la extraña mueca que le produjo un nerviosismo sorpresivo. Él la esperaba siempre a la salida de su casa sin preocuparse de que alguien los viera juntos. Así que nuevamente entraron a la casa tal como hace tres meses y medio.
El ritual se realizaría en el living, quizás no con la misma libertad de antes, ahora estaban distantes y perplejos por la repentina necesidad del uno y el otro. No se miran durante varios segundos, lo que provoca un leve crecimiento de nerviosismo, así que él decide ir al baño, mientras ella aprovecha de revisar la biblioteca en busca de sus libros. Una vez en el baño se mira en el espejo y trata de recomponer su convulsivo rostro con un poco de agua. Recuerda tantos rituales en esta fría casa y ninguno de ellos le quitó el miedo de la cara. Tal vez la anterior, aquella muchacha de ojos verdes que solía hablar hacia adentro, de todas ha sido la que más extrañaba, pero después de un instante comenzó a hartarle ese silencio.
Minutos más tarde él se incorpora al ritual. Ella sentada en el sillón disimula el previo hurto de sus objetos, y así las miradas se encuentran escasamente a pesar de estar frente a frente. Tan tranquila no sospecha la convulsión que golpea el interior de su acompañante. No resiste tanta tranquilidad en ella, así que trata de pensar en otra cosa. Eludir el plan que había pretendido llevar acabo hace unos días atrás. La incertidumbre lo había desmoronado todo este tiempo, y ya su estúpida afición de coleccionar recuerdos se había convertido en su peor sufrimiento. Cajas llenas de cartas, fotografías, pasajes de buses, anillos, dibujos improvisados, se hallaban por toda la casa. También en la biblioteca habían algunos objetos que pertenecían a anteriores visitas.
El recuerdo de los ojos verdes vuelve a su cabeza, así como el remordimiento de no haber encontrado lo que buscaba. Se impacienta, siente náuseas y sus manos tiritan de impotencia. Otra vez se dirige al baño para pensar en una nueva forma de quitarse la angustia, sin embargo sale al patio por la puerta de la cocina. Ella decide esperar unos segundos más antes de marcharse, no pretende permanecer mucho tiempo en esa casa. Tan sólo ha venido a recoger unas cosas y luego a juntarse con otro. No se lo ha dicho, pero él lo sospecha. Momentos después el silencio invade el living, ella se impacienta, así que se levanta y se dirige a la puerta. No alcanza a tocar la manilla cuando escucha un feroz grito que retumba con su nombre. La soledad conduce a la locura y posteriormente a la muerte. Duda en seguir la resonancia para encontrar el origen de aquel lamento que sale de la boca de un hombre.
Ella sabe que su acompañante es un hombre obsesivo. Bastó ver sus fotografías y mensajes en las páginas de sus libros. Algo la impulsa a caminar hacia la cocina. La puerta que da al patio se encuentra abierta. El grito vino de afuera, y esa certeza le provoca un miedo inexplicable. El atardecer ya se ha ido y la noche cubre con su oscuridad el inmenso patio de la casa. Una vez afuera trata de observar el panorama para comprender las causas de aquel feroz lamento que tensiona sus nervios a niveles preocupantes. Camina lentamente hacia donde se perciben las últimas resonancias. Entonces se escucha un segundo grito al fondo de la oscuridad. Esta vez ella pretende dar la vuelta, se hace tarde y ya no puede lidiar con este tipo de locuras.
El silencio perturba la mente. Ella continúa avanzando cada vez más temblorosa. Entonces consigue divisar una sombra unos pasos más adelante. Una figura se encuentra apoyada sobre un árbol. Ella queda petrificada. Con una sorda voz pregunta al silencio sobre el acompañante. No hay respuesta. Da algunos pasos para acercarse un poco más, y en eso su pie izquierdo patea una pala que estaba tirada. Vuelve sus ojos a la sombra y el miedo la paraliza aún más, ya no puede moverse. Unos metros más allá del árbol contempla una improvisada excavación, del tamaño de un cuerpo humano. Es inexplicable como el miedo atrae desgracias. La figura apoyada en el árbol está inmóvil, entonces ella consigue perder completamente la tranquilidad y grita.
Su acompañante aparece atrás de su espalda. En unos segundos la atrapa entre sus brazos, la tira al suelo y comienza a asfixiarla. No posee un espejo para apreciar lo convulsivo de su rostro, a pesar de que siente una felicidad en el alma. Mientras aprieta su cuello, logra ver como los ojos celestes de esta muchacha comienzan a extinguirse así como sus palabras y traiciones durante tres meses y medio de vida. En ese momento se dio cuenta de que no era lo que estaba buscando. Una vez cumplida con la tarea la arrastra hasta la fosa improvisada. Antes de sepultarla, le extrae de sus bolsillos los mensajes que le había escrito y las fotografías. Después va en busca de la pala. Al pasar por el árbol se acerca a la figura que estaba apoyada. La mira y luego comprende esta locura. Su acompañante ocupará el lugar que tenía este cadáver meses atrás: Su colección de recuerdos. Tal vez si pudiera estar viva aquella muchacha de ojos verdes su sufrimiento desaparecería, pero él es un hombre obsesivo, así que el remordimiento no se irá de su lugar.

El Polaco (dibujo)

2007-09-20T11:08:00.002-07:00

"El polaco con el rostro ensombrado y sin cansancio, se encuentra nuevamente sobre el puente. Se detiene, contempla el rio luminoso, inhala frio; sin dudar con gesto de atleta lanza el extraño bolso al río. Ha terminado su labor, regresa caminando a casa, entra por la puerta y se acuesta en la oscuridad de siempre".

La Prisión (Capítulo I)

2007-09-20T11:04:00.000-07:00

Lo habían invitado de varios lugares a pasar la tarde, pero él decidió quedarse en casa de su tío, ya que ahí se sentía menos aburrido. Estuvieron la tarde entera mirando televisión y comiendo galletas de chocolate. Su tío tenía dos perras; los dos gatos habían muerto hace unos meses. Sus perras lengüeteaban las migas de galletas que caían al suelo, mientras él decidía ir al baño. Ya de noche, el tío se dispone a sentarse en su sofá preferido, saca una barra de chocolate y un libro sobre Psicología animal. Cuando vuelve del baño, se sienta frente a su tío y no sabe qué hacer. Siempre que buscó una respuesta en su pariente jamás la encontró. No sabía a qué se dedicaba su tío, simplemente sabia que le gustaba el chocolate y mirar la tele, pero tampoco estaba seguro.

Minutos más tarde el teléfono comienza a sonar. Su tío contesta con voz firme, y a los pocos segundos que dura la conversación, dice: ¡Salimos en 10 minutos! Busca rápidamente su chaquetón negro sin entender nada. Las perras están comiendo las últimas galletas de chocolate que quedaban en la mesa. Su tío se pone un sombrero y toma un bastón de madera. Su enorme figura y una lesión en la pierna, le impiden moverse con soltura. Antes de salir a la calle, su tío le pide la mayor de las sonrisas cuando lleguen a su destino, lo que provocó en él un leve estremecimiento en el estomago, quizás por desconocer el motivo de esa petición. Afuera los recibe un hombre, quien los ha esperado dentro de un auto. El chofer con unos lentes inmensos, un pequeño desequilibrio motriz y una estúpida risa, parece desconocer también el lugar hacia donde se dirige el tío.

Se suben al auto. Por la enorme figura del tío, el chofer debe acomodarle el asiento de adelante. Con particular tartamudeo le pregunta si se encuentra cómodo. Todo está bien, así que comencemos el trayecto. El tío le indica que rutas seguir, mientras intenta abrir la ventanilla. El chofer le explica los trucos que tiene el auto, y como por efecto, la ventanilla posee uno, así que le recomienda girar la manilla hacia atrás muy lentamente y luego muy fuerte hacia delante. El chofer espera a que el tío consiga el objetivo; una vez logrado esto, recibe una risa estúpida como aprobación de su éxito. 15 minutos de viaje y el panorama comienza a cambiar abruptamente. Las casas desaparecen, y son reemplazadas por enormes espacios llenos de pasto seco y árboles. Los paraderos iluminados ya no cubren la altura de esta ruta; tan sólo se aprecian casetas oscuras y en su interior dos sino tres sombras fornicando libremente. Todo se resume a una línea recta de pavimento rodeada de oscuridad.

El chofer pregunta por el punto exacto de llegada. El tío le responde que unos metros más allá doble a la derecha. El estremecimiento sentido en la casa crece al no ver camino alguno a la derecha, y si lo hubiera, se encuentra muy escondido para ser visto por cualquiera. Entonces el chofer consigue dar con ese camino, y dobla lentamente a la derecha. Es un camino de tierra, tan oscuro o más como la carretera. Al fondo del camino no consigue verse absolutamente nada, tan sólo las zarzamoras que están a ambos lados. El polvo comienza a entrar por la ventanilla del tío. Intenta cerrarla, pero no recuerda los trucos del auto, más bien no conoce el procedimiento inverso para cerrar la ventanilla. El chofer le dice que no hay truco alguno para cerrarla, tan sólo ciérrela, porque sus inmensos lentes se ensucian.

Al final del camino se ven unas enormes luces. Hasta aquí no logra entender nada. Intenta buscar una respuesta lógica, quizás su tío posee una profesión que le implica salir en las noches. Pero cuál es esa profesión. Llegan al lugar donde se encuentran esos enormes focos y bajo ellos se haya un inmenso portón verde. Afuera no hay caseta, ni timbre ni guardia alguno. Tan sólo un enorme portón de color verde. Ya no sabe si mantener la sonrisa sea lo recomendable según su tío, prefería mantener el rostro fruncido, quizás la seriedad no le causaría tanto impacto. El tío le pide a su sobrino que se baje del auto y vaya a golpear el portón. Se queda impávido por unos segundos, hasta que con un grito logra reincorporarse para ejecutar la petición. Golpea tímidamente tres veces el portón, luego más fuerte hasta conseguir que alguien le hablara. Una voz ronca pide la identificación del sujeto, mientras el estremecimiento lo petrifica...

La búsqueda (dibujo)

2007-09-20T10:51:00.000-07:00

"La búsqueda innecesaria se ha vuelto una imagen inhumana. el cuerpo no consigue arrastrar la carga de una condena, que provoca estos impulsos atléticos para sacarse la tristeza y la angustia"

Incógnito

2007-09-04T17:13:00.000-07:00

Tres hombres sigilosamente cumplen la tarea. El Primero de ellos con particular silencio, distrae al oponente, mientras el Segundo comete el homicidio. Entonces el Segundo se vuelve humo y desaparece como por arte de magia. El Primero recibe el encuentro de la masa que impávida pretende resolver el enigma. Profieren tímidas miradas de repudio y murmullos de impotencia, pero se alejan porque no han sido víctimas, así que no es su problema. El Tercero es el peor de todos. Está en la masa, esperando que desaparezca el Primero. Si es posible, se asegura de echarlo a patadas aparentando ser héroe, todo esto para defender la tarea del grupo. Así cuando el Primero y Segundo no están, el Tercero se preocupa de calmar los ánimos, hasta conversando con los amigos de la víctima. Al fin desaparece. Una persona de la masa me dice: ¡Ese también era uno de ellos! Entonces lo miro fijamente y con voz de líder le digo: Yo también podría ser uno de ellos. El Cuarto se encarga de observar el cumplimiento exitoso de la tarea, y si es necesario eliminar a los soplones que perjudicarían la huida.

El extraño

2007-09-04T15:07:00.000-07:00

Se levanta como si pretendiera buscar algo. Un pantalón gris, una camisa, un chaleco y un chaquetón, y quizás las estúpidas promesas de dejar los vicios. No despierta jamás, sólo se dirige con detenimiento hacia la calle, como si pretendiera buscar una solución: despertar al fin. Se enrolla la bufanda al cuello, casi estrangulándose; muerde la neblina y la aprieta con sus dientes para sentirse un poco menos infeliz.

Tantas cosas por hacer y ninguna de ellas lo saca de su extrañeza. El extraño se detiene en una esquina y se sienta en el suelo. Apoya su espalda sobre una casa, y mira como todo sigue su curso normal: los perros se alejan, los señores no tropiezan en su labor, los árboles se congelan, los aviones chocan en el cielo y caen a pedazos.

El extraño prefiere rodar por el suelo, en vez de gritar u orinarse en los pantalones. Consigue llegar a una capilla de color celeste. Se levanta como si pretendiera buscar un timbre con alguna musiquilla psicodélica. Se detiene frente a la puerta y comienza a orinarla. Luego corre para espantar el frio de sus huesos. El extraño llega hasta una plaza, se sienta en un banco y comienza a escarbar en la tierra como una ardilla malcriada. Se levanta como si pretendiera caer en el hoyo que sus uñas han construido. Se vuelve frágil marioneta de la angustia. Regresa a casa, pues lo ha dado todo y no ha recibido nada. El extraño se quita la bufanda, el chaquetón, el chaleco, la camisa y el pantalón gris. Se estira sobre la cama con la extrañeza acuestas. Se siente inseguro, ya que no sabe si mañana podrá rodar por la calle y orinar la capilla.

La búsqueda

2007-08-19T13:15:00.000-07:00

Rueda cerro abajo, con las manos sobre su cara para taparse la tristeza y la angustia. Casi a la mitad de la caída lo detienen unos delgados eucaliptos. No puede despojarse de su cuerpo, mientras no se libere de su cobardía. Quisiera volver a intentarlo, esta vez se lanzaría de la torre más alta, aquella que observa la ciudad entera. Pero se queda impávido, con las manos sobre la cara; llora de vergüenza, de miedo, mientras las hojas se pegan a su sangre. Quiere volver a intentarlo, esta vez con los ojos abiertos, mirando hacia el cielo y cayendo sobre el techo de una casa, en un segundo piso.

El Polaco

2007-08-15T18:51:00.000-07:00

Abre los ojos con el primer destello de luz en la fría mañana de invierno. Con el segundo se levanta y con el tercero ya se dispone en su tarea. La vida del Polaco transcurre con toda normalidad, así como la de sus vecinos y de la ciudad entera. Su silueta es compleja, angustiosa, desafiante. Toma un extraño bolso y sale a la luz por una ventana. Se lanza del segundo piso, cae en cuclillas y corre por la calle.

La mañana es fría y congelada: Un ruido seco en los tímpanos me despierta; no me deja continuar con normalidad el día. La escasa luz que entra por la ventana, es compleja, angustiosa y desafiante. Me levanto, y ya mis oídos se han congelado, no escucho más que el ruido de pasos que caminan sobre el hielo. Pienso en mi inevitable destino: La cúpula.

Al recorrer el puente sin sentir el mínimo cansancio, no duda en mirar el río y continuar en su camino. Su mano aprieta con fuerza el extraño bolso de color negro, a pesar de encontrarse en un dilema: Dos calles forman una punta de diamantes, y el tiempo se acaba. Su silueta se pierde unas cuadras más adelante por la calle de la derecha.

Encerrado en un dilema, desde dentro intento mutilarme los oídos para traspasar la cúpula. Presiento que alguien corre velozmente por los callejones de la ciudad. Es imposible. Nadie conoce la existencia de la cúpula: enorme prisión que me quita la existencia. Así que caigo al suelo sintiendo nauseas, mientras los señores siguen en la rutina habitual: confiados en sus artefactos de felicidad y defensa no sospechan los feroces pasos que se aproximan.

La inmensa cúpula se encuentra electrificada. La silueta del Polaco se ve venir a lo lejos. Sin dudar salta la reja, esta vez camina por un jardín lleno de arbustos y pedazos de escombros; no parece ser una amenaza la estrecha puerta de la cúpula. En unos segundos, saca de su bolso un chuzo, una pala, una petaca de ron y una Biblia. El ruido por un momento se detiene. Los confiados señores deambulan cómodamente pisando mi espalda. El Polaco cava un hoyo justo frente a la puerta; en él rocía un poco de ron y luego tira la Biblia. Con el chuzo rompe de un golpe la puerta. Con la pala vuelve a tapar el hoyo. Dudo en levantarme. La luz comienza a invadir el centro de la gran prisión e ilumina mi rostro.

Intento quitarme la impresión de la cara y traspasar la cúpula. Siento el frío y diviso un jardín lleno de arbustos y escombros. El Polaco Guarda sus herramientas en el extraño bolso y regresa a casa. Al salir de la cúpula me tropiezo con una reja electrificada. Mi odisea se acaba porque el miedo me supera y el frío es insoportable. Llego a casa como cualquier otro día, olvidándome de cómo pudo abrirse una puerta.

Caso Particular

2007-08-10T07:55:00.000-07:00

No quisiera precisar las circunstancias que me llevaron a tal caso particular. Poseo un vago antecedente de ira: Una patada en plena entrepierna y una cachetada, a las afueras de una cancha. Así me lo contó mi padre hace un tiempo atrás. Ahora caigo con hematomas, rasguños, blasfemias y miradas que me reducen a la misma miseria. Tras los barrotes oxidados, mi hinchada cara expone mi humillación y el olor a mierda que remece la cárcel. No sé si sea la excepción, pero creo que los señores de olvidaron de preguntarme el nombre y dónde vivía.

Fragmento

2007-08-05T13:17:00.000-07:00

Me mira consternado e intrigado. Me da dos opciones, la segunda más tentadora que la primera: Caminar y atravesar casi cinco comunas para llegar a mi destino. O subirme a su motocicleta de repartidor, sin la noción de cómo conducirla, y recorrer la solitaria avenida en plena madrugada. Todo esto por sentir un leve cosquilleo en la nuca, y sin explicación alguna decidí bajarme de la penúltima, si es que no la última micro que pasaba.

La Muerte del Héroe... 1º Round.

2007-07-27T10:45:00.000-07:00

La muerte del héroe se aproxima. Camina por el jardín de una casa abandonada, lleno de flores secas y pedazos de escombros. Sin dudar golpea secamente la puerta. El héroe se encuentra recostado sobre el catre, con sólo un par de frazadas. El humo de un cigarro mal apagado se extingue, tal como las ilusiones de grandeza. La escasa luz que entra por una venta y atraviesa unas cortinas rasguñadas, es absorbida por un chaquetón negro colgado en una silla. El héroe no escucha el llamado de la muerte. quizás ya no escuche nada más que un ruido constante en lo profundo de sus tímpanos. La muerte golpea nuevamente, esta vez con apuro; hay trámites que hacer, no tiene todo el día. Menos para venir a la casa de un desposeído y hacer el ridículo tocando la puerta. Se impacienta, así que grita por la ventana: ¡Despierta!, ¡Despierta miserable! Su voz es ronca, como la de un rufián o mafioso de la cuadra…

La Naty...

2007-07-27T10:11:00.000-07:00

Pienso y no mitifico, con certeza, la vez que supe de ti y me quedé mirándote. Bastó mirarte para quedarme fijo y no reaccionar. Fue mi no reacción lo que más recuerdo como un insípido precedente en nuestras vidas. De seguro no pude hacer más que recordarte cada vez que te vi después; sólo cuando te veía esa no reacción volvía, como si ese segundo hubiera querido decirme algo. Jamás lo sabría, porque ni tú ni yo estábamos cerca de un encuentro, ni nada parecido. Cuando te besé, ya harto de no comprender mi petrificación y rabia, te volviste a ir. Lo quise así o más bien lo quisimos así. Mi no reacción desapareció y con ello mi rabia. Se apoderó de mí una intriga. Te vi tantas veces, ahora más, porque ese segundo se convirtió en momentos. Mi intriga creció, hasta que te perdí denuevo sin darme cuenta. Esta vez llegué yo a ti; me viste, quizás no supiste porque había vuelto. Yo tampoco, por eso me quedé esperándote, sin nada que decir. Me besaste a cambio de un cigarro, y ahora comprendo nuestras rabias infantiles. Me fui o tan sólo me senté en otro lado y me viste hacerlo. No sé si me habrás querido menos, pero me querías. Así que volví por ti, y me quedé sin decirte nada.

Los rostros del héroe moderno

2007-07-26T12:14:00.000-07:00

La falta de convicción en Baudelaire es lo que configura las determinadas apariencias que representan al héroe: Flaneur, Apache, Trapero, Dandy. Esto porque el “heros” moderno no es un héroe, sino que representa héroes. “La heroicidad moderna se acredita como un drama el que el papel de héroe está disponible” (Benjamín, 116). Según Benjamín, “detrás de las máscaras que usaba, el poeta que fue Baudelaire guardaba el incógnito (…) el incógnito es la ley de su poesía”. El “flaneur” es un segregado, un desterrado que configura la imagen dudosa[1] del héroe ante la modernidad; es un vagabundo que a través de su callejeo y observación permite el conocimiento de esos hombres que en el mercado le muestran indiferencia. El “apache” representa los caracteres del individuo en su indiferencia y soledad. “El apache abjura de las virtudes y de las leyes. Rescinde de una vez por todas, el contrato social. Y así se cree separado del burgués por todo un mundo” (Benjamín, 97). Se encuentra en los arrabales de la gran ciudad y desde allí recoge la basura de la sociedad y en ésta su reproche heroico. En Baudelaire el “apache” se relaciona con los rasgos del “trapero”. El trapero le concierne la escoria tanto como al poeta. Recoge “las basuras del pasado día en la gran capital. Todo lo que la gran ciudad arrojó, todo lo que perdió, todo lo que ha despreciado, todo lo que ha pisoteado, él lo registra y recoge” (Benjamín, 97). Ante esto Benjamín se pregunta acerca de la poesía de los “apaches”: “¿Los héroes de la gran ciudad son inmundicia? ¿O no es más bien héroe el poeta que edifica su obra con esa materia? La teoría de lo moderno concede ambas cosas” (Benjamín, 1980). Lo moderno viene a completar la catástrofe del héroe, a pesar de que éste no está previsto de ello. “Le amarra seguro y para siempre en el puerto; le entrega a un eterno no hacer nada. En esta última encarnación se presenta el héroe como dandy” (Benjamín, 115). El “dandysmo” es para Baudelaire el último resplandor del heroísmo en la época de las decadencias” (Benjamín, 115). La figura del “dandy” londinense se reflejaba fisonómicamente en Baudelaire. “El rostro de un hombre elegante tiene que tener siempre algo de convulsivo y desencajado. Tales muecas podemos adjudicárselas, si nos parece bien, a un satanismo natural” (Benjamín, 116).

[1] Esta imagen “dudosa” explicaría al héroe moderno, no como héroe tradicional ni como un antihéroe, más bien, es un héroe que utiliza muchas máscaras sociales.

Héroe moderno y el principio de lo creador

2007-07-26T11:44:00.000-07:00

Según Walter Benjamín “Baudelaire ha conformado su imagen del artista según una imagen del héroe” (Benjamín, 1980). El héroe está en relación con la imagen de ese artista que trabaja y se esfuerza por crear una obra maestra. Surge así en la obra de Baudelaire la metáfora del “luchador”, que representa al artista bajo ese duelo contra el trabajo poético. La concepción de “héroe” en Baudelaire nace del despojo de su existencia burguesa y la conquista simbólica de la calle, producto del trabajo poético bajo la “imagen de la escaramuza”. La estructura del “héroe” se manifiesta en la calle, tras la consciencia de la fragilidad que implica vivir en ella. Sobre este contexto, surge en Baudelaire “la pretensión exagerada del que produce en nombre de un principio: el creador” (Benjamín, 89). El principio del “creador” representa el trabajo como fuerza sobrenatural, exenta de condiciones objetivas laborales de la cuales los burgueses son propietarios. “La vida del bohemio ha contribuido a poner en curso una superchería de lo creador” (Benjamín, 89). ). La ausencia de las condiciones objetivas de trabajo espiritual, es lo que en Baudelaire transfigura su imagen del héroe como desposeído.

Bulto

2007-07-01T20:47:00.000-07:00

¿Por qué sembraste esa tonta idea en
ellos?

Las paredes son
testigos de la germinación y ud, se lustra los zapatos como si fuera a verlo el
mismo demonio.

¿Por qué la madre
fascista le otorga el poder a un insano, cobarde e inhumano bulto
ensombrado?

te rescato porque tengo más posibilidades de romperte los huesos y enterrarte vivo;
prefiero descubrir mi propia muerte.

la casa
deshabitada, el misterio del ratón blanco y el guarén negro. Quisimos molerlo a
palos, pero no pudimos. Ahora somos tres en un cuarto,un juego ingenuo y un
fragmento mágico. La evidencia es el sudor y el miedo.

Confesión

2007-07-01T20:24:00.000-07:00

He perdido. Algo perdí y no puedo encontrarlo.

He perdido la idea que me llevó a esto; podría tan sólo ver imágenes audiovisuales y caer. Necesito recuperarla, porque comenzaran a caer otras cosas y eso me da miedo.

Estoy enamorado de ella

Lo se, porque no necesito decirlo. Lo encarno, y mis ojos son otros; tan visionarios. No es como me lo dijeron, es mejor aún.

Implantaron en mí, el miedo al enamoramiento, como causa del sufrimiento. Por eso sufría, porque amaba como ellos me enseñaron.

El amor está en mis huesos y a cada movimiento de mi cuerpo, se atrofian, se quiebran, porque me trasnformo en alguien que amo.

No necesito gritar de placer, más bien canto jitanjáforas copulares y pienso:
nadie
nadie
nadie
nadie
puede imaginar
nadie
puede imaginar
la idea que regresa y se queda para explotar dentro de mi.

Hard to Explain

2007-05-10T17:41:00.001-07:00

The Strokes y más

2007-05-10T17:21:00.000-07:00

The Strokes es una de esas bandas del cual jamás seré fanático. No porque no lo quiera, sino porque la música no me lo permite. Llega un punto en que se me van, se me pierden de la voz sonora que hay en mi oído izquierdo; pero así como se me pierden, los encuentro. Como hoy. No hablo del momento mágico que me produjo el encuentro, sino de la sensación que va quedando porque la música se va y en algún momento se perderá. Hablo del encuentro con unos amigos, que vi mirando la tele, y que escuché mientras leía cualquier cosa en internet. The Strokes jamás será mi banda favorita y eso a veces me da rabia. Es que la música es así, tan extraña, porque yo no la escucho, la vivo. Se encarna en mis frívolidades y caprichos, y por eso The Strokes es sólo una buena banda. Me gustaría que fuera mi banda, pero eso es otro tema.

The Strokes

2007-05-10T17:17:00.000-07:00

Lazo extraño

2007-05-02T08:56:00.000-07:00

Para encontrate sin buscarte,

retrocedo tres cuadras

en cámara lenta,

con los ojos vendados y

caminando de espaldas.

Me doy una vuelta carnero,

doblo en una esquina,

me subo a un árbol,

me quito la venda,

y me veo en tus ojos:

grito, chillo,

escucho tu voz,

me enredo,

me asusto,

me olvido de tu nombre o

eso quisiera,

me resbalo y

caigo.

Me burlo,

corro,

trato de escabullirme,

pero es en vano.

Me río a carcajadas,

pero de nervios:

Te encuentro sin buscarte,

tratando de ocultarme

tras la risa y la gente.

Largo camino del Héroe...

2007-04-18T20:55:00.000-07:00

Despertar

2007-04-16T18:28:00.000-07:00

Ni siquiera puedo asociarlo a un estado de aburrimiento; porque haría todo para no sentirme así. A veces creo que es el miedo a descubrir lo que hay a través de ese espejo. No es fácil. Atravesar la idea con una sola estocada y que de ella caiga la historia completa sobre el suelo, ni siquiera sobre la tierra o el pavimento. Existen puertas para salir corriendo y ventanas para lanzarse a ese encuentro; donde el movimiento del cuerpo no se compara con el hilo que maneja el tiempo, y nos desbarata, cual piedras sobre el techo. Despertar: Ya es un paso, la noción de estar dormido, el siguiente es gritar, llorar de espanto, porque la vida se reduce a pequeños momentos, intentos locos por quitarse este sueño; el llanto se oye más fuerte, cuando te das cuenta que caes solo, te aferras a lo que sea, o acaso uno puede ser superior a ese miedo?. Elijo un camino, que debo romper a medida que lo voy recorriendo; no quiero dejar huellas de que mi espalda está hecha pedazos por el peso de la vida; la muerte ni siquiera la escucho, y divago. De eso trata, divagar, vagabundear, intuir, sentir la idea y hacerla explotar donde sea. No todo tiene una explicación científica, ni un maldito método que la encierre; es una idea que me sirve para despertar, y si veo fierros, y más fierros que la entrecruzan, prefiero seguir durmiendo.

Viejo camarada

2007-04-12T17:36:00.000-07:00

Aferrarse a una amistad, implica llevarse a los bolsillos las manos perplejas, y la mirada atónita pegarla en un punto fijo sin retorno; balbuceando garabatos, sacadas de madre y hasta plegarias secas, que luego se traen a la cama hasta el otro día. Eso conlleva creer en la amistad tan ciega y mudamente; creer en eso, en los buenos y malos amigos, tanto que podemos obviar ese péndulo que hay sobre nosotros.

Juan, como Pedro o Diego es un amigo, para alguien o para ninguno. Para él, Juan es un amigo; pero no tan simple como decirle: mi viejo amigo. Son 17 años de amistad, y aún no entiende de ese amigo, la singular rareza de sus actos, dirigidos con decisión hacia un punto inexplicable de la vida, que es la idea de ser un todo en todo. A Juan le puede resultar extraño que su amigo sea un nada en nada, pero ser un todo en todo, nadie puede rebatirlo. Y eso es lo que tampoco concibe de Juan: nadie puede rebatirlo; aunque la errata sea su constante y la opinión vacía, socarrona, sin argumentos su medio expresivo. Qué significa ser un todo en todo, que a la vez sí es un nada en nada, aunque nadie se atreva a decirlo.

Juan se levanta y cree que el mundo gira entorno suyo. Toma su bicicleta, recorre las calles de un pueblucho, y ahí lo conocen todos. La señora del bazar; los traficantes de bicarbonato y los de coca también; el señor pastor que ilumina el camino de Juan, con sus ostentosos lentes de contacto azules; todos. Hasta en las afueras del pueblucho, cercado por millones de antenas con ojos rojos en sus puntas; los militares lo saludan. Juan recorre la plaza de armas, ahuyentando a unas palomas moribundas y qué tienen que ver ellas se pregunta; vuelan, más bien se arrastran. Baja por la calle principal del centro y llega al barrio. Así suceden las cosas: Juan se impone al más débil, o quizás al que piensa distinto. Basta verlo patalear, y más aún su cabeza estallar cuando alguien lo contradice. Antes solía golpear a los más indefensos; hoy sólo se conforma con maldecir al cielo, y a veces retirarse sobre su bici, sin emitir ruido alguno..

Lo han visto pedaleando su bicicleta, junto al ciclista popular: El Chano, por las avenidas y callejones de las poblaciones militares. El Chano es uno de sus buenos amigos, así como también aquellos vecinos que firmemente saludan a los camaradas del ciclismo. Gentes correctas en sus casas cercadas, sintiéndose seguros mientras en cada esquina de la cuadra, una torre de vigilancia, asoma a un hombre, sus vinoculares y su metralleta. Juan lo mira con orgullo, pedaleando sin manos en el manubrio, y junto al Chano, espera con ansias la hora del saludo…

Valentina

2007-04-04T18:29:00.000-07:00

Valentina es un sueño. La soñó un hombre sobre el techo hace una semana. Ahora vive en sus sueños. A veces lo despierta con un beso, cuando se queda dormido en la mesa.
Ella es una linda niña, coqueta, traviesa y muy habladora. En su propio idioma reclama cuando el hombre piensa mucho, ya que siempre llueve de abajo hacia arriba, y ella llora. Con una voz fraternal, el hombre le dice que se porte bien, que no haga rabiar a sus ideas. Ella hace caso; muy rara vez se enoja cuando le grita. Valentina quiere decirle algo, pero no se atreve; el hombre intuye, aunque jamás sabe lo que quiere esa niña. Ella quiere decirle papi, a pesar de que no sabe lo que significa. No sabe cómo ser una hija, ni hablar cómo una, se entristece. Se pregunta cómo es la vida del no-sueño; él dice que triste y a veces extraña. Ella quisiera tanto conocer el mundo con sus propios ojitos; tocar ese gato que imagina el hombre, respirar ese aire que piensa; vivir la vida que él cree que es mejor para que su hija viva. Ella quisera abrazar a su papi en una tarde de invierno, con sus brazitos rodearle el cuello, y balancearse por mucho tiempo. El hombre le dice que espere; que todo lo que hace es para ella; que ya tendrá su camita, sus muñecas y su guitarrita; que ya verá a esos animalitos que recuerda de niño; que ya escuchará esas canciones que serán suyas, así como también las palabras. Espera Valentina. Pronto serás el aire, el corazón, el cielo, de aquél hombre. Porque todo esto será tuyo, dulce niña soñada por un hombre sobre el techo...

Teoría del juego

2007-04-04T15:16:00.000-07:00

Nos acostamos en la misma cama como nunca antes. Jugaba la sub-17 en Japón, semifinales. Ella era hija o sobrina del novio de mi tía. No recuerdo ni su edad ni su nombre; tan sólo se que me sedujo como cabra chica, como un juego, inocente no, porque suponía lo que quería. De alguna manera aprendí viendo tele, o quizás lo escuché o lo vi en otra parte. Me tomó las manos y las llevó hasta sus planos pechos; fue como tocar mi propio tórax. Me besó o tal vez pasó sus insípidos labios por mi cara; me abrazó como lo haría con un peluche y se durmió. No sentí nada. Ni el cosquilleo que uno sentía cuando Ratavari quedaba casi en pelotas. Nada.

Años después me la topé en la micro. No supe quién era ella, hasta que se me acercó y me saludó. Se ruborizó, quedó paralizada. Tartamudeó su nombre, que aún no recuerdo. Se acordó de aquella noche en la casa de su papá o tío, luego no sé que dijo. Estaba mirando un punto fijo: su enorme panza, de 5 meses, tal vez 6. y pensar que ella quiso conmigo.

Queridos hijos

2007-04-04T14:34:00.000-07:00

Permanece callada, como esperando una palabra...

¿Se acordará de que alguna vez hubo una multitud en la casa? Y ahora, quién. Estos hijos creyeron moverse libremente, pero sus existencias se pegan como chicles a las paredes y luego se endurecen, pierden color y sabor.
Nadie se mueve en este espacio sin que el abuelo no lo sepa. Cuatro hijos, o quizás cinco, ya no lo recuerda, o no lo quiere ver de ese modo. Tal vez una hija, la preferida, que no cuenta en esta teoría. Entonces, una posible hija, que sí lo es y es la única, que no es la otra, la preferida. Dos hombres inservibles, y una mujer que es un cero a la izquierda. Bajo esa misma expresión está su hija: un cero a la izquierda.
Cuatro hijos, y cinco en estas fotografías; más nietas y nietos, en total la nada misma. Ninguno se mueve de su lugar.

¿En qué va la telenovela?
¿Y las galletas?

Tan sólo se levanta y sale al patio. Bajo el parrón se sienta, contempla, atraviesa las paredes de los cuartuchos de los hijos, de sus tíos, esos cinco o cuatro, que ahora son tres: los presenta a su público imaginario, que son las uvas, el agua de la pileta, que es él mismo y lo sabe.
Quiere demostrar que se mueve adonde desee si así lo prefiere. Por eso es el animador de este espectáculo.
Lo ve claramente: Un hombre que busca su refugio en los boliches malolientes desde los 23 años; un hombre aficionado a las bicicletas y a los parques, es lo único en que piensa; una mujer sin nada que hacer por la vida, sólo alimentarse de cahuines y no de sana comida, su hija lo mismo.

Su madre: Una posible hija, que sí lo es y es la única, que no es la otra, la preferida.

Ojo Rojo del Universo

2007-04-04T12:28:00.000-07:00

Abrir los ojos sin tenerlos cerrados. Como si fueran dos extremidades infinitas, y romper el cielo, por falta de afecto o quizás miedo.

Sin buscar encontré algo: mis ojos rojos frente al espejo. Y quién lo diría, tú aquí apoderándote del olor a cama recién tendida; y quizás mañana yo no sepa deshacerme del tuyo.
Vuelvo a mirarte, para distraerme o no mirar tantas cosas que hay en esta pieza. Puntos fijos sin retorno, ideas locas sobre el universo, pero tú no eres parte de eso, así que vuelvo a mirarte. Lo veo claramente: “el frío es malo”, por eso nos entramos; caíste, abrazaste con ímpetu la almohada y ahí estás.

Invierno: día domingo después de lluvia; nadie en la plaza. Volamos, caemos, volamos nos sentamos: “el frío es malo” me dices. Se me congelan los huesos, mientras te hablo estupideces y tú siempre tan viva a pesar de este frío maldito. Todo esto parece un montaje; una escenografía para un cuento sobre teorías y malos amores. La luz de un foco reflejada en una posa de agua, se hunde. Los perros congestionados por la jaqueca y el hambre; no es un lugar para hablar de estas ideas.

¡Nos observan! Alcanzo a escuchar mientras miro mi casa desde la banca; anhelo mi cama o simplemente la idea de estar abrigado, protegido por un techo. En fin, te creo. Nos observan desde lo alto del cerro. Pienso: El ojo rojo del universo; Nogales a eso de las seis; recorrido de invierno, desde el liceo hasta la barraca; sí, me observaban.

¿Quiénes? Desconozco. Sólo se que nos observan. Volamos, caemos, nos sentamos, cada vez más perplejos y sumidos en el silencio. Cada palabra nuestra debe estar perfectamente pronunciada y dar con el significado exacto que nuestro cerebro requiere expresar en un momento preciso. La conversación se vuelve un tanto mecánica. Me enfurece saber que nos observan, pero me alivia saberlo, porque ellos desconocen esta situación: Sólo nos observan, y nosotros lo sabemos.

¡Nos escuchan!, pero no leen nuestras mentes. Y qué importa, si del universo ellos no tienen idea. Observan y escuchan, por necesidad. ¿De qué? Desconozco. Entonces, cuando maldije con los ojos llenos de lágrimas ¿me escucharon?; sentado a mitad de la cuadra ¿me divisaron?; descalzo y con el pelo corto ¿me ignoraron?; orinando en un árbol y escupiendo al suelo ¿me censuraron?; volviendo tarde a casa ¿me despreciaron?

Gracias a ti, se que nos observan, nos escuchan, pero que no leen nuestras mentes. Lo sé porque no se están riendo de mí ahora. Si tú supieras, porque ellos deberían reírse de mí; más bien si tú supieras lo que imagino cuando te veo. Pero el frío es malo, y mi habla se vuelve forzosamente una lápida congelada, y me callo. Mis ojos rojos me delatan, a pesar de que no los abro ni siquiera los cierro. Me delatan porque me observas, me escuchas y crees saber lo que pienso. Así que corremos, nos escondemos, pero no nos besamos. Si tan sólo pudiera abrir los ojos sin tenerlos cerrados, como dos extremidades infinitas, y así atravesar los tuyos, por falta de afecto o quizás miedo; no me callaría lo que siento cuando te miro.

Origen infante y pertubado

2007-03-28T12:28:00.000-07:00

¿De dónde provienen estas ideas?
Tanto sudor esparcido en el suelo polvoriento; tu pecho contra el suelo, la boca exhala un raro placer, mientras la nariz inhala vergüenza.

- ¿Quién te enseñó esta loca idea de subirte sobre su espalda débil y pequeña?-

Es un juego. Con eso lo convences, y te gusta convencerlo; porque idolatras su silencio. Te deja que le digas Cachimba, porque así te decían a la vuelta de la cuadra.
Te acuerdas cuando estabas boca abajo, pero tu pecho contra la acequia sucia, y sobre ti el de la idea loca. Es un juego. Con eso te convence.

- Mi Cachimba-

Pero de ti se burlan, como de una perrita. A él no le dicen nada, porque no lo ven bajo tu cuerpecito de muñeco. Según tú acabas con la primera parte del juego, es hora de irse a casa.

Sin embargo, vas una vez más a la vuelta de la cuadra; te acuestas en la acequia y esperas la explicación de la segunda parte, que no viene, siempre es la primera. Porque tú naciste para vivir boca abajo sobre la tierra, así que aún eres su Cachimbita.

Fotografías

2007-03-27T15:36:00.000-07:00

Casi todos los fin de mes llega temprano a la casa de su abuela. Hoy 31 de enero a las 3 de la tarde camina por la plaza casi vacía de gente. Se detiene en la esquina y mira para al frente donde lo espera su abuelo en la otra cuadra. Cruza la calle, con sus jeans negros, una polera blanca con un logo extraño y unos lentes oscuros. Saluda a su querido tata, mientras sus zapatillas se llenan de tierra. La abuelita está sentada en una banca, observando borrosa entre medio de la reja de madera barnizada. La besa en su blanca cabellera, y al oído le dice hola. La frecuencia del audífono es alta, así que ella responde el saludo y estira su mano huesuda con algunos moretones. Le ofrece una taza de té y unas galletas, sólo acepta las galletas. A fin de junio aceptaría con un gusto esa taza, pero estamos en enero, a las 3:20 de la tarde.
Se saca los lentes para entrar por un pasillo oscuro al living de la casa; los mismos sillones, la misma mesa de centro, las mismas fotografías. El tiempo parece haberse congelado en este espacio. En algún punto de la vida todos dejaron de moverse y se quedaron con lo que encontraron al paso. Estas fotos comprueban aquella teoría. En qué momento la risa se detuvo y qué decisión provocó esta ancha línea recta.
Se acomoda frente al televisor apagado y su figura se refleja en él. Su tata le trae el control remoto y el paquete de galletas. Una a una las va comiendo, mientras su abuela en el sillón grande permanece en silencio. Se enciende la tele, comienza la telenovela: su abuela no distingue la trama, ni las actrices ni los comerciales. Se pierde cada vez que sale a comprar a la vuelta. Permanece callada, como esperando una palabra…

En busca de los sueños y la memoria.

2007-03-13T12:37:00.000-07:00

El peor error que Chave podría cometer, sería dejar que su memoria se volviera frágil; que el sediento gigante de infancia se arrastre y lo destroce dormido, porque no hay más que soñar. Sería un error permitirlo. La constante batalla contra ese equívoco proceder es un hecho, ya no es el ingenuo miedo que solía sentir encaramado a la pandereta porque no habría más higueras que subir. Ahora es una hipótesis, que madruga para hacerlo sentir dentro de un pez que nada contra la corriente; parecerlo viejo, mecánico, lineal, funcional, inconstante varón rampante. Chave una vez quiso ser príncipe de las palabras, infante morador de las tinieblas; quiso ser alguien que su madre no comprendiera. Soñó. Se volvió de piedra y luego cayó. A lo lejos alcanza un ritmo, pero es complejo: de alzar la voz para escapar, congeniar los dedos con la mano, repetir el movimiento y la postura, olvidar que otros viven sin entusiasmo, provocar un tumulto de ideas y conservar la memoria intacta, a lo lejos alcanzar ese ritmo es complejo. De alcanzar un sueño, el gigante volvería sediento y como aquella serpiente malvada, destruiría el viaje emprendido por el pequeño príncipe. Sería un error quedarse dormido. Por eso Chave piensa en aquella mujer que se olvidó de esta tierra y que tampoco pudo escapar, dormida yace dentro de un gran pez; piensa, pero no lo recuerda. Chave no recuerda la vez que creyó sentir el roce de la trascendencia, la fuerza casi mágica para derrotar al miedo ingenuo de las higueras, la inocencia del juego para convertirse en hombre despierto hasta que llegara la hora. De volverse inútil. El peor error que podría cometer, sería dejar que la memoria se volviera frágil, y aceptar la vida porque no hay más. Chave escucha la canción, mientras escribe en un papel: mis sueños se han perdido, así como no poseo memoria intacta, tampoco puedo escapar.

Ausente

2007-03-13T12:09:00.000-07:00

Vuelo pensando en caer
Y caigo queriendo volar;
Ni palabras ni vuelos gavietoriles
Yo diría espasmos.

Salta un hombre al vacío
Y su brutalidad en el pavimento es poesía.
En sueño pensaría que es muerte
Y mi cara en la sangre
Es simple realidad humana.

Fuimos un vuelo y luego caíste
Y caí queriendo volar sin palabras,
Sin espasmos.

Estoy ciego tan serio, como quizás dormido
Y no muerto.
Como la frase absurda: “ausente de”
Tu mente metafórica cae y no regresa.

Salta al vacío mi conciencia y
Se hace trizas en el suelo.
Vuelve la mirada a contemplar
Lo que queda, yo diría espasmos.

Fuimos un vuelo y luego caíste
Y caí queriendo volar sin palabras,
Sin espasmos.

¿Quién sabe algo de Mr Tambourine man?

2007-03-13T10:41:00.000-07:00

Hey mister tambourine man play a song for me
I'm not sleepy and there ain't no place I'm going to
Hey mister tambourine man play a song for me
In the jingle jangle morning I'll come following you.

Bob Dylan

Tarde de discos, y lo impredecible adquiere un carácter mítico, ficticio, casi religioso. Recurrir al viejo ritual de esas tardes enteras, para recuperar las ideas; reinstaurar ese procedimiento mítico del oído con la música, de la palabra con el tiempo, para recordar que lo predecible va perdiendo su expresión ante el carácter casi religioso de la idea. La música y aquél ritual de viejas tardes libres, tras la búsqueda de una existencia impredecible que prima su razón de escucha en las cintas; en el canto de un hombre que yace en algún lugar de la memoria. Las huellas sonoras evocan la instancia del oído con los discos, con la mágica presencia de: Mr Tambourine man. Preguntar por su esencia, es volver al punto de partida donde lo impredecible adquiere ese carácter mítico que el tiempo va dejando en duda, cada vez que el sonido del tambor se vuelve forzoso, y tantas veces se desgasta. ¿Quién sabe algo del señor tambolirero de Dylan?. A cada paso se oye el ritmo de una canción, que acelera o disminuye según más cerca está el corazón de la idea: ser impredecible. La razón de todo esto se queda en las cintas y en la memoria. Mr Tambourine man, la metáfora que sondea y se expande como argumento de creación posterior, prolifera, a la cual se le atribuye la sensación de estar seguro que nadie puede predecir lo impredecible; Mr Tambourine man, la figura de un hombre que viaja por el tiempo sonoro desde el ritual al momento en que desaparece y se convierte en sentido; sentido común o propio que con la vida se desvanece, y ya la pregunta no es para rescatarlo del olvido, sino para tener la certeza de haberlo sentido. La vieja tarde libre de discos se queda en la memoria, mientras el señor tamborilero de Dylan recorre un sólo camino infinito, despertando la emoción de un corazón que vibra con el sonido del tambor retumbante y armónico; la idea comienza su peripecia por el tiempo y la razón de todo esto se queda en las cintas.

MCcartney/Lennon

2007-03-12T09:55:00.000-07:00

“¿Por qué no lo hacemos en el camino?”- Fue lo penúltimo que escuché antes de sentir la pared en mi espalda; lo último fue su risa maliciosa, como queriendo echar abajo mis constantes observaciones acerca de Lennon y sus letras: -“Te deseo tanto”- fue mi respuesta.

Jamás comprendí, ni percibí ni vi venir este repentino suceso: MCcartney/Lennon. Ni siquiera supe en qué momento me cautivaron sus ideas. Más tarde querría que la llamase Penny, tan sólo me deje llevar...

No es de extrañar que un día sábado en la noche no quiera salir, por no revisar algunas canciones en casa. Pero siempre he sido inconstante en eso, así que salgo. A ningún lugar claro está, sólo quieroque el mundo viva sobre mi dirección.

Decido llamar.

“Todo lo que quería era llamarte, y que tú vinieras corriendo hacia mi. Sí, eso quería hacer”.

Tan sólo me dices que “- tienes una extraña sensación, que ya no me puedes ocultar-”.

Y me pides que te espere exactamente en este lugar.

Debí quedarme en casa.

“Sí me siento solo, quiero morirme” por ti, por tu sensación, por las canciones, por todo. Hoy no es un día para sorpresas: “tómatelo con calma”

Ella puede aparecer en cualquier momento, y qué diría si me viera tan nervioso. De seguro pensar en MCcartney y expresar. Eso haría. Lo ha hecho desde que nos conocimos. Hace tres días por cierto. Me dijo que se llamaba Penny y yo me puse a reír.

Aún no llega. “Estoy tan cansado” de esperar, pero más bien de no saber qué esperar. Ni siquiera se cómo realmente se llama. Pregunté por una tal Penny, pero no es su nombre, nadie se llama así.

Penny me hablaba de Kansas como si fuera su ciudad natal. No sé si me oyó decir: “El rock and roll es mi vida”. Por momentos pensé que su gusto era una obsesión. Una manía atemporal, que rayaba en la locura. Pero cuando me vi citando a Im The Walrus, pensé que su obsesión no se comparaba con la mía.

9 minutos de retraso. Este ha sido un día muy largo. Sin respuesta. Han pasado ya tres días.

“Tienes que ocultar tu amor” pensé.

“Si ella se ha ido, no puedo seguir sintiéndome tan miserable”

Pero quizás llegará pronto.

De no haberme cantado al oído I will, aún seguiría vivo. Todo fue debido a sus ideas. Tan sólo mi amor y sus ideas, pueden generar este nerviosismo, que llega hasta los extremos del tabaco.

“¿Por qué soy tan tímido cuándo estoy a tu lado?”

Llegas. Al fin

Ninguna de las canciones de MCcartney podrán ocultar lo nerviosa que te ves, así que camina, porque ninguna de Lennon me permitirán saber qué es lo que tramas, así que camino.

Pienso: “Nada cambiará mi mundo” excepto tú.

Qué hará; de seguro pensar en MCcartney y expresar: “Seguimos por este largo y sinuoso camino, y tengo una sensación que quisiera expresarte.

Pienso: “Es sólo amor y nada más”.

Quiero escribirlo todo

2007-03-12T09:52:00.000-07:00

Quiero escribirlo todo. Ya que esto empieza a desmigajarse en pequeñas responsabilidades esenciales en la vida de un hombre; asumir un puesto en la cadena no es más que una simple miga de todo el pan que es la vida. Por eso quiero escribir. Por aquí algunos ya comenzaron a hablar, se les acerca su hora. No les queda más que callar o hablar. Quiero escribirlo todo. Estas ideas tiene un origen infante y perturbado, esta sensación de algo grandioso, el poder de ver cosas que otros no ven; el poder del lenguaje. El telón cae y los señores del público quieren sonreír, pero tienen pánico; están pasmados en sus butacas eternas. No creo que nadie aplauda, tratarán de volver a sepultar lo que hemos escrito, lo que hemos hablado. Tenemos fe de que aquello será grandioso. Los actores se preparan para dar el gran paso a la fama a raíz de nuestra desgracia: ESTO ES UNA TRAGEDIA!!, somos víctimas. No hemos conciliado el sueño, esto es un trauma. Abusaron de nosotros, de nuestros deseos, de nuestros sueños. Yo me vi en el pasto, tras la ventana, extasiado de tanto verbo inhumano y sudoroso, lo vi y lo sigo viendo: SOMOS VIDENTES DE NUESTRO FLAGELO. Y quién más está conmigo. No tengan miedo, fuimos buenos inocentes que se encontraron con el Demonio transeúnte; nos tomó y nos hizo lo que somos: VIDENTES. Uds corazones compasivos; piratas y manteles de colores. Quiero escribirlo todo, porque sudo de terror lo oscuro que no hay de vida, escribir me libera; No quiero ser padre, ni abuelo. No quiero ser marido. Me da miedo no poder amar eternamente y que nunca nadie más lo quiera. He hallado fotografías en mi mente de pesadillas infantiles; la imagen de una sombra los lleva a su cuarto y los pone boca abajo. Se divierte el pequeño demonio, está jugando. Yo observo. La sombra posee ojos de color blancos, y sonríe. Tarde o temprano hablarán de esto. Intimidadas las madres fascistas en sus dormitorios, otorgándole el dominio a sus hombres perversos. Así lo veo yo. Ninguna de nuestras madres hizo nada. Callaron, como todas las madres, esposas, hermanas, hijas del tirano. Esta discusión es absurda.